busco

un local con piano, a ser posible pasable, para tocar improvisaciones lunáticas, no importa si no se exige silencio, puede que se callen, de todos modos tampoco importa, no cobraría más que los gastos, algo de comer o de cenar si es la hora, un poco agua, podría tb poner unos cuadros, aunque no es requisito imprescindible. si alguien sabe, aquí un artista que quiere hacer cosas como sea.

AMPLIA VICTORIA DE LOS TRASEROS. Jorge M Molinero

 

Este es el título del último poemario de Jorge M Molinero con ilustraciones y portada de Óscar R Cardeñosa. Un poemario franco y directo, sin concesiones a veces y otras veces puede que sí, según él lo haya decidido, porque si algo me gusta de este libro es que el autor dice lo que le da la realísima gana.  Muy recomnedable su adquisición y lectura. Se trata de una autoedición. De la dificultad de mover una autoedición de lo que sea sé yo algo. Desde aquí todo mi apoyo no te va a faltar.
Si queréis más información y, lo que es más importante, hacer un pedido, este es el lugar:
http://ampliavictoria.blogspot.com/
Uno de los poemas que más me ha gustado:

ENTERRAD MIS MANOS BAJO UN NARANJO


Enterrad mis manos bajo un naranjo
cuando llegue entrometida la muerte
para recordar así
sus muslos imperfectos


mis ojos abandonadlos sin disimulo
en la galería de los uffizi
frente a la primavera de Botticelli
como sucedáneo de su belleza


mis huellas y mis callos quemadlos
arrojadlos sobre un extenso melonar
no quiero olvidar ni un momento
sus pechos con exceso de velocidad


mi pene
colocadlo junto al altar de la ermita
donde nos casamos
ella siempre dice que lo adora


mi lengua llevadla
a las cuevas famosas de Nerja
deseo sentir la humedad y la sal
de su sexo inaplazable


mi piel entre viñedos que evoquen
sus abrazos desbrozados
mis dientes yazcan en campo de algodón
para tejer nuevas bragas inmaculadas


mi corazón ya lo tiene ella
preguntadla qué quiere hacer con él


y los poemas
los poemas creo que van al contenedor
azul

LOS ANÓNIMOS SON TU MADRE

O tu hermana o tu mejor amigo. Es una conclusión muy lógica ésta a la que he llegado. De qué otra manera se puede entender que alguien tenga la mala hostia y el tiempo suficiente como para pararse a leer u observar algo que detesta de manera tan furibunda que es capaz de escribir, anónimamente, las barbaridades más grandes que se le ocurran en un momento, ataques personales incluso, como si te conociera de toda la vida y escondido pueda, por fin, ponerte fino. No sé, me resulta curioso. Cuando yo paso por un blog o lo que sea que muestra el trabajo de alguien, y no me gusta nada de nada, pues eso, simplemente paso y ya está. No me paro a echar espumarajos por la boca, como mucho lo comento con la Susana o lo utilizo para escribir un artículo o un relato o, incluso, me sirve para aprender. Por eso tengo muy claro que el anónimo ese que tiene una especial inquina es alguien o relativamente cercano o un puto enfermo mental con tiempo libre.

Pues eso anónimoloscojones, que vuelvas cuando quieras, afortunadamente no necesito elogios para seguir adelante, y sigue escupiendo tu veneno, a ver si te sienta bien, que está muy claro que lo que tú más necesitas es joder.

IRRECONOCIBLE. Fantasmas de mi multitud. Flash 3

 IRRECONOCIBLE
 Ourense es una ciudad mediana, más bien pequeña, que se encuentra en el interior de Galicia, al sur, cerca de Portugal. Es la ciudad donde he vivido la mayor parte de mi vida, mi niñez, adolescencia y parte de mi edad adulta. Desde hace unos años, vivo en Vigo, y cada vez con menos frecuencia me acerco por aquel inmundo lugar. Es una ciudad acosada por la especulación urbanística, con calles estrechas repletas de tráfico constante que desembocan en calles cada vez más escasas, con coches impotentes que aparcan en doble fila, aceras pequeñas y mucho, mucho provincianismo. Tuve que parar en una farmacia. A la salida me encontré con la madre de unas antiguas alumnas. Me reconoció, es evidente, por la chaqueta, era la misma que solía llevar más de quince años atrás, azul, de materiales sintéticos no identificables, pero muy resistente al paso del tiempo. Lo primero que me dijo es que estaba muy cambiado. Me contó que sus hijas, mis antiguas alumnas, estaban a punto de terminar sus carreras, dos carreronas de aúpa para esas dos niñas que siempre fueron las primeras en todo. A mí siempre me parecieron muy repelentes, como sus padres. Ahora estaban a punto de convertirse en miembros destacados y productivos de la sociedad. A un lado estaba su marido, no me saludó. No me importó en lo más mínimo, claro. Los dos éramos profesores, ella también. El marido daba clases de dibujo en un instituto y hacía unos años había sido denunciado por un buen número de alumnas por acoso. Nada grave, seguramente, pero a mí no me resultó raro cuando me enteré. Siempre me pareció que tenía cara de cerdo. Ambos profesores de instituto, pero aborrecedores de lo público. Por eso sus hijas iban a colegios privados. Nos despedimos. Antes me preguntó qué hacía. Pinto, por supuesto, y me paso el día soñando, puede que tocando, escribiendo. Ya ves, es lo que tiene la vida bohemia, que te da mucha libertad. En realidad me paró no por saber de mí, sino para presumir de sus brillantes hijas. No me interesé demasiado de todos modos, pregunté lo justo y me largué. Me dirigí a un vídeo-club en el que me contrataron para pintar un mural en el suelo, trabajo poco edificante y más bien aburrido que me tuvo en cuclillas durante tres sábados de 11:00 PM a 9:00 AM. Especialmente aburrido, además, porque ya no soy capaz de acceder a ninguna clase de opiáceo, dado que he perdido todos mis contactos desde hace unos años, cuando en un memento de debilidad decidí ser bueno. Las agujetas fueron tan intensas que en los dos o tres días siguientes no pude ni moverme. Cuando llegué al vídeo-club, aún faltaba media hora para que cerrasen y pudiese comenzar con mi trabajo. Entonces me encontré a otras personas que tampoco veía desde hacía más de diez años. Una pareja de profesores del conservatorio, funcionarios desde tiempos inmemoriales, burgueses acomodados y bien que me alegro de ello, pero es inevitable que me pregunten qué hago, qué es de mi vida, qué cambiado estoy, me dijeron ellos también. Yo no podía preguntarles qué hacían porque ya lo sabía: lo mismo de siempre. Cuando nos despedimos me encontré con otra vieja alumna, no me reconocía, estaba muy cambiado, me dijo. Siempre fue una total nulidad para la música en general y el piano en particular, sin embargo lleva más de diez años siendo interina y ganándose la vida. No como yo. Se notó eso en su mirada cuando nos despedimos. Yo gano un buen dinero al mes y tú te buscas trabajillos en los suelos de un vídeo-club. Eso pensó, sin duda.

Cuando nos despedíamos a todos les dije lo mismo. Y no les mentí en absoluto, igual que ellos tampoco lo hicieron cuando me dijeron que yo estaba muy cambiado. Irreconocible, me dijeron. Les dije, sin mentir, que ellos, sin embargo, no habían cambiado en nada de nada. Absolutamente nada. 

MAÑANA EN MADRID

 

Historia de supervivencia de un músico mediocre I

 

como sé que esta novela va a ser la puta ostia/bomba, pongo tb aquí las primeras entregas

Quede claro. Nadie se merece ser tratado como un gusano por muy gusano que sea, pero dentro de los gusanos, que, claro, existen, de los peores son los paletos. He conocido muchos tipos de paletos: paletos intelectuales, artistas paletos, paletos de la administración, profesores paletos, políticos paletos, curas paletos, paletos, paletos y más paletos. Mi vida ha sido un constante transcurrir entre diferentes clases de paletos y no parece que su discurrir vaya a cesar nunca. Paletos, en definitiva, tanto de ciudad como de pueblo o de villa. No son leyendas, existen. Ya había tenido relación y trato con toda esta clase de paletismo a lo largo de mi vida de estudiante y la que en el momento de este relato era mi muy reciente vida profesional que acababa de empezar. A los paletos de villa, y las consecuencias de compartir cualquier cosa con ellos, los descubrí  cuando era uno de los organizadores de un curso rimbombantemente llamado curso magistral de música Monasterio de Celanova, una paletada con aires de grandeza creada por una cantante lírica, una muy paleta diva de provincias sin expresión, voz ni repertorio, en Celanova, hace ya unos años. Celanova es una villa en el interior de Galicia, no tiene nada de especial a no ser el paisaje, que siempre he pensado que es lo mejor de Galicia si es que no se ha quemado ya. Tiene un monasterio relativamente mal reconstruido cuyas aulas y claustro nos parecieron los lugares perfectos para celebrar el curso. Éste constaría de:

Canto, a cargo de un barítono colombiano afincado en Dinamarca, realmente simpático y agradable, tan simpático y agradable como cantante.

Piano, que impartiría mi propia profesora del patético conservatorio superior en donde penosamente trataba de terminar mis estudios. Tan paleta como mala bicha, frustrada y, evidentemente, mal follada por su marido.

Saxofón, el marido de la anterior. Tan buena persona como saxofonista, éste sí.  Era unas cuantas décadas más joven que la mala puta-pianista de su mujer.

Violín, con un maestro cuya esposa era también violinista, eslava furiosa y malvada. La conocí poco, pero me pareció (y no me equivoqué) tan zorra como la profesora de piano.

La rusa no tenía nada que ver con el curso pero no hacía más que provocar todo tipo de problemas con los alumnos, mediocres aspirantes a penosos ejecutantes de sus respectivos instrumentos o sucesores oscuros en la labor pedagógicamente abominable de los maestros a los que he ido enumerando. Estos estudiantes sin vocación ni futuro no hicieron más que quejarse desde el principio, instigados por la puta permanentemente malhostiada a quien parecía increíble que, con tal influencia sobre marido y alumnos, todos parecían adorar, o puede que temer.

En cuanto mi profesora y ella se vieron saltaron chispas, y de la furia que inmediatamente sintieron, lo prometo, yo lo vi, que estaba allí delante, les salieron barbas a las dos, largos y solitarios pelos que curiosamente no se quitaron en los días siguientes. Par de putas furibundas rompealmas. Lo suyo fue como un flechazo, pero de odio extremo y eterno. Los respectivos maridos permanecían cabizbajos intentando alejarse inútilmente de sus respectivas y monstruosas cargas. 

Yo, para que vamos a andarnos con tonterías, no era mejor que ninguno de los personajes que he presentado, era un joven apocado y soñador, sin demasiado talento, en realidad, para la música, aunque, en honor a la verdad y por no exagerar en mi autoflagelación, diré que era un artista apasionado y lleno de entusiasmo, trabajador nato y muy expresivo en el toque. Pero la verdad es que andaba perdido. Absolutamente extraviado en mis perspectivas de futuro. Había accedido a ayudar en la organización del evento a la cantantilla a la que me referí al principio. No era un contrato lo que me obligaba, tampoco un sueldo, ni siquiera un reconocimiento a mi labor. Así de perdido estaba. Tenía que ocuparme de todo lo que la divona consideraba trabajos menores: cargar con muebles generosamente cedidos por algún anticuario para decorar las aulas; atender a los chavales del curso en el albergue; ocuparme de controlar al bedel furioso que no admitía más órdenes que aquellas provenientes de sus superiores naturales; cuidar de que todas las clases estuviesen libres y listas a las horas acordadas; lidiar con las constantes quejas de los alumnos y de sus madres convencidas de la valía de sus vástagos, permanentemente a la espera de palabras de reconocimiento; ceder generosamente mi piano Young Chang de mierda cola; recoger a dos alumnas en el aeropuerto de Santiago, a más de doscientos km de distancia por una carretera nefasta, llena de curvas y mal asfaltada, peligrosísima, a las tres de la mañana, ida y vuelta de un tirón.Y todo esto a la vez que me ufanaba en mis estudios pianísticos para hacer un buen papel como alumno del curso cuya matrícula, generosamente, la interpretilla de marras pagaba.

No se puede decir, en el caso de las pasajeras a las que tuve que recoger en plena noche, que se tratase de dos paletas al uso de esta narración. Una de ellas era noruega, muy fina y elegante, sencilla y con una voz estremecedoramente bella y potente. La otra era rusa, niña prodigio hacía algunos años, aunque su carrera se resintió y no alcanzó las cotas que se esperaban de su talento innato. El avión llegó con retraso, además tuvieron problemas con el equipaje y los pasaportes y tuve que esperar más de la cuenta. Como no llevaba un cartelito con sus nombres, algo en lo que debí haber pensado por mi timidez absurda y crónica, no había posibilidad de reconocimiento, y no me atreví a abordar a una chica atacada de los nervios, que no dejaba de mirarme, alta y morena con pinta de diva rusa. Estaba sola y yo esperaba a dos. Finalmente me dirigí a ella y dando gracias al cielo me dijo que esperara allí, iría en busca de su amiga y del equipaje que por alguna razón no aparecía.

Nos dirigimos al coche, era un Renault Clío blanco, sucio, cascado y lleno de abolladuras. Aun así la rusa debió de pensar que yo no era más que un chófer. Bien mirado tenía toda la razón. Primero pasó la noruega, puede que fuese sueca, no lo recuerdo. Al intentar colocar en su sitio el asiento para que la niña prodigio se sentase delante, lo frenó con la mano y me indicó que prefería sentarse detrás. Así que fuimos todo el viaje de vuelta a Celanova con las dos cantantes detrás y yo de cochero. Ni que decir tiene que me sentí muy ofendido en mi pequeño orgullo y decidí no dirigirles la palabra en todo el trayecto, por más que la nórdica se diese cuenta de lo absurdo de la situación e intentase entablar conversación. De hecho hicimos una parada para ir al baño y a la vuelta entró primero la rusa, me pareció que la sueca hacía un gesto para sentarse a mi lado, pero esta vez no bajé el asiento y se lo impedí. Llegamos a las tantas de la madrugada. Me acosté, dormí lo que pude y al día siguiente, tras ocuparme de controlar los desayunos y que todo el mundo fuese a sus respectivas clases, me metí en la mía. Tenía que tocar el Vals Mephisto de Liszt y la Apassionata de Beethoven, tócate los cojones, y prácticamente sin estudiar. De todos modos el nivel de exigencia no era muy alto. Lo que me preocupaba era otro curso al que iba a asistir como participante activo, sería al cabo de una semana, en Portugal, éste sí, con algunos de los mejores pianistas de la escena mundial del momento. Un curso para grandes intérpretes.

El de Celanova transcurrió sin pena ni gloria. En lo que se refiere al curso de piano, éramos casi todos alumnos de la bicha en el Conservatorio Superior, a excepción de tres o cuatro todos los demás ya nos conocíamos y sabíamos de nuestras respectivas debilidades y motivos de disputa, algo muy puesto en valor por nuestra profesora. Sólo había dos que se acercaban a la excelencia. Uno de ellos nunca había asistido a clases con ella: muy prometedor, joven, guapo y encantador, puto asco de chaval, pero me caía muy bien. Con él iba a asistir al curso de Portugal al cabo de una semana. El otro también era joven, guapo y encantador, lleno de talento, pero todos sabíamos que se echaría a perder por la influencia de la rompealmas. Todos nos echamos a perder, en realidad, pero su caso era terrible, dadas sus cualidades extraordinarias. El repertorio habitual en nuestro caso siempre era el que más se acercase al virtuosismo más exacerbado, convirtiendo cada pieza en el paradigma de la brutalidad más absoluta. Raras, por no decir inexistentes, eran las piezas de compositores como Chopin o Granados, ni hablar de Mozart o Haydn, siempre Liszt y, a ver que piense, Liszt. Sí, teníamos la costumbre de romper cuerdas con Liszt, cada cuerda que se rompía era motivo de risas y satisfacción, no tanto de la mía, era mi Young Chang de mierda cola, insisto. También se podía dar el caso de algún Bartok, a la tipa le gustaba especialmente el Allegro bárbaro, puede que Albéniz, Prokofiev, Busoni, por supuesto Beethoven de la patética en adelante y para de contar. Además la coyuntura no se prestaba a otros compositores. En una ocasión preparé la Barcarola de Chopin, dificilísima y poco lucida, durante mi ejecución ella no dejaba de gruñir de manera horrible, gritaba, échale huevos, joder, dale más. Estaba muy perdido, para qué nos vamos a engañar.

continuará

JORGE M MOLINERO

BUKOWSKI

Henry Charles Bukowski (born Heinrich Karl Bukowski; August 16, 1920 – March 9, 1994)

 

 Y mi pequeño homenaje de mierda

 EL DÍA QUE ME CREÍ CHINASKI

Mi compañero de piso, bebía las cervezas como si una plaga de langostas fuese a acabar con todos los campos de cebada en el mundo. De su boca no salió ni una cita del bueno de los hermanos Machado.

Molinero, ¿puedes hacerme un favor?.

Un joven maestro de literatura frustrado en un instituto femenino privado. Decía que no tenían interés en aprender. 

Accedí, a pesar que eran menores y no podía recitar poemas guarros, no quería problemas con el (h)A.M.P.A . En sus ojos me vi como la bala desesperada, una última tentativa antes del abandono.

Nada más empezar recité MI POLLA y las chicas pusieron bastante interés, la verdad.
Le han echado del instituto femenino privado aunque dudo que eche de menos a sus alumnas, las ve a menudo una a una desfilar por el piso camino a mi habitación.

Hay que tener mucho cuidado a qué clase de hijoputa pides un favor.

FANTASMAS DE MI MULTITUD. FLASH 1

Te presentaste en mi casa, hace unos años, en una de las pocilgas en las que viví, con tu cazadora de piel curtida, tus pantalones de marca, tus brackets de adolescente treintañero, tu pelito bien peinado, allí plantado, en el salón diminuto de mi kelly, al lado del piano que ocupaba prácticamente todo el espacio, lo querías todo de mí y a buen precio.

Me la chupaste bien, la sangre: clases de piano, en inglés, con mucha paciencia por mi parte, a ser posible no estar pendiente de la hora justa, un cuarto más de cortesía, una selección de obras guapas y mi disposición siempre agradable por poco dinero que pagar. Al final de la clase te pusiste tu bonita cazadora de piel tratada. Me pagaste, es cierto, lo que yo te había pedido, calderilla, no volverías hasta dentro de unos meses, me sangraste lo suficiente para tirar un tiempo sin volver a gastar. Cuando te ibas, caminando por el estrechísimo pasillo de salida, rasgaste tu hermosa badana en algún lado de la puerta. Te jodió mucho. Yo pensé ¿ves? la casa del pobre está llena de aristas, y lo más seguro es que, si no prestas atención, rasgues tu bonita piel contra alguna de sus esquinas lacerantes . La próxima vez será mejor que acudas menos arreglado, al fin y al cabo,  no es más que la vivienda de un desdichado.

TRIPPERS FROM THE CRYPT en MADRID: 11-3-2012.

ENTREVISTA A PEPE PEREZA

 

Prólogo: David González
Fotografía cubierta: Capear
Figura Origami: Óscar Cardeñosa
Correctoras: Adriana Bañares Camacho & MJ Romero
Editorial: Origami

http://www.editorialorigami.com/tienda/index.php?route=product/product&product_id=58 

ENTREVISTA A PEPE PEREZA

ENTREVISTADOR: JOSÉ PÉREZ GIL

Relatos del humo (y hachís) ¿De dónde viene el título?

En un principio el título es lo que parece, una referencia al acto de fumar. En todos los relatos que contiene el libro se fuma, además, hay una necesidad de hacerlo, pero esto no tiene mayor relevancia y su cometido es simplemente el de un attrezzo, un fino hilo que hilvana de forma poco consistente todas las historias. El verdadero motivo del título es un intento de analogía con lo efímero de la vida. Al igual que el humo, que permanece sólo un breve instante y luego se desvanece, con los acontecimientos de la vida pasa lo mismo, estos permanecen mientras se desarrollan luego se esfuman y desaparecen, con suerte guardamos un recuerdo en la memoria, pero nada más.

¿Qué cuenta tu libro?

Literalmente cuenta 18 historias. 8 son autobiográficas, 6 son una mezcla de realidad y ficción, y las 4 que quedan son pura ficción. En cuanto al contenido de las éstas no me apetece hacer breves resúmenes ni anticipar hechos, prefiero que la gente lea el libro y sean ellos mismos quienes descubran esas historias. Lo que sí diré es que este es un libro de soledades. Sin duda, la soledad es el motor que pone en funcionamiento la trama de las historias. Soy un solitario empedernido, lo he sido desde niño, por eso resulta evidente que si la mitad del libro es autobiográfico, la soledad debe quedar plasmada en la mayoría de las páginas de una manera u otra.

Eso suena un poco aburrido.

Para mí la soledad no es una carga, más bien un privilegio, disfruto plenamente de la soledad. Estando en soledad es cuando puedo escribir, que es lo que más me satisface. En cuanto a las historias del libro, no creo que sean aburridas pero no voy a ser yo quien las defienda, soy de la opinión que un texto debe defenderse por sí mismo.

¿Qué aporta tu libro a la literatura?

Supongo que nada nuevo. Todo está contado de cien mil maneras diferentes. En todo caso, mi aportación sería la de mi propio estilo y mi forma particular de ver la vida. Aunque me temo que eso también estará narrado de alguna manera.

Entonces ¿Por qué escribir algo que ya está dicho?

Eso me lo dices a mí o a la totalidad de creadores del planeta.  El que escribe es porque no le queda más remedio, sino en vez de escribiendo estaría por ahí divirtiéndose con alguien. Escribir, pintar, esculpir, interpretar… la creación en sí es la necesidad básica de todo artista. No es algo que se escoja, todo lo contrario, el arte elige al artista y lo condena de por vida a crear.

Por lo que dices, el arte está en los genes de ciertas personas y por eso vienen a este mundo predestinados a ser artistas.

Esa es mi opinión.

O sea, que el artista nace y no se hace.

Nace y termina haciéndose según crece y perfecciona su arte.

¿Qué más puedes contar de tu libro?

Que está escrito con honestidad, respeto y pasión.

Antes decías que tu aportación a la literatura era tu propio estilo y tu forma particular de ver la vida ¿Qué tienes que decir de tu estilo?

Para mí es importante aplicar el método: Menos es más. Si puedo contar algo con dos palabras en vez de con tres, entonces elijo esa opción. También presto mucha atención a los personajes. Hasta que no sé claramente cómo es el personaje con el que voy a trabajar no escribo ni una línea. La mayoría de las veces elaboro un antes y un después de su vida que no tienen porqué quedar plasmados en la narración, pero que a mí me sirve para conocer más a fondo a ese personaje, de esta forma puedo ir contando al lector como es él (o ella) a través de la acción, sin tener que recurrir a una descripción física de éste. Siempre he pensado que las descripciones, por muy bien escritas que estén, terminan ralentizando la acción. Por eso nunca hago descripciones de mis personajes, prefiero darlos a conocer según sus actos y palabras. Que más me da a mí que tal o cuál personaje sea alto o bajo, rubio o moreno, que se ocupe el lector de aportar esas cosas.

Ya que hablas del lector ¿A qué tipo de lector está dirigido tu libro?

Yo no escribo pensando en el lector. Sin embargo, cuantos más sean mejor para que el editor recupere su dinero y pueda publicar a otros escritores.

Según tengo entendido la editorial Origami sólo publicaba poesía.

Sí, hasta ahora ha sido así. No obstante han decidido apuntarse a la prosa y abrir una nueva sección para dar cobijo a gente como yo o como José Ángel Barrueco, que publicará en breve en esta misma casa. Para mí es todo un honor (también una gran responsabilidad) inaugurar la sección de prosa con mi libro. Les estoy muy agradecido a los editores Antonio Huerta y Ana Patricia Moya. Esta última junto con el escritor Vicente Muñoz Álvarez fueron los primeros en apostar por mí y darme su apoyo y confianza. Cosa que siempre recordaré y por la cual les estaré eternamente agradecido. Aprovecho para dar las gracias al poeta y narrador David González que ha tenido el detalle de escribir el prólogo y darle categoría al libro con su genial contribución.

David González es un buen aval.

Sin duda el mejor. Si hay justicia en este mundo, algún día David González será reconocido como uno de los mejores poetas que ha dado este planeta.

David González en su prólogo compara tu estilo con algunos escritores como Bukowski, Raymond Carver o Hubert Selby jr ¿Qué tienes que decir?

Justamente cita a tres de mis escritores favoritos, junto con John Fante y Hunter S. Thompson son los pilares fundamentales de la literatura que más me llega. Pero con todo el respeto para mi amigo David, tengo que decirle que esos escritores me quedan muy grandes, tanto que hablar de ello me hace sonrojar.

No te molesta que por ahí te metan en el grupo de escritores sucios y malditos, en la parte más underground de la literatura.

Todo lo contario. Me siento muy alagado por estar dentro de un grupo donde hay tanto talento. Creo sinceramente que la mejor literatura del país está precisamente aquí. A parte de los mencionados Ana Patricia Moya, Vicente Muñoz Álvarez, José Ángel Barrueco y el propio David González, están: Patxi Irunzu, Mario Crespo, Alfonso Xen Rabanal, Luis Miguel Rabanal, Adriana Bañares, Gsús Bonilla, Batania, Ana Pérez Cañamares, Esteban Gutiérrez Gómez, cito estos sólo por poner un ejemplo, porque hay docenas de escritores con muchísimo arte y talento en ese grupo, gente que está publicando en editoriales independientes que no se deben a los yugos de la comercialidad y lo políticamente correcto, editoriales que apuestan por la calidad por encima de cualquier cosa.

¿Por qué será que los escritores que menos venden son los que más calidad literaria tienen? ¿Esto es siempre así o es una excusa de estos mismos escritores para justificar su falta de talento?

No se puede generalizar, pero en el caso del de estamos hablando se puede comprobar. Todos los escritores que he citado tienen talento de sobra, sólo tienes que leer sus libros para comprobarlo. Cualquiera de ellos le da mil vueltas al escritor de turno con un superventas en las librerías de moda. Y si no compruébalo tú mismo, compra el último éxito del momento, te lo lees, después coges un libro cualquiera de los autores mencionados y haces las comparaciones. Te reto a que lo hagas y a que saques tus propias conclusiones.

Suponiendo que estés en lo cierto ¿Por qué pasa esto?

Eso mismo me pregunto yo desde hace mucho tiempo. Supongo que pasa lo mismo que con el cine comercial de Hollywood, las grandes distribuidoras gastan cifras astronómicas en promocionar cierto tipo de películas, y son esas las que la gente quiere ver. Les dan muchas explosiones e infinidad de efectos especiales junto a una historia pobre en argumento y cuela. Las grandes editoriales hacen lo mismo. Antes hablábamos de Raymond Caver, Hubert Selby jr, John Fante, Hunter S. Thompson, todos ellos escritores de indiscutible talento, pero yo me pregunto si el gran público los conoce, permíteme dudarlo, entre otras cosas porque sus libros no son de los más expuestos en las librerías.

¿Tan mal está el mundo de la literatura?

Es el mundo en general el que está mal. La corrupción de los bancos y de los políticos motiva que los más desfavorecidos se queden sin trabajo, sin derechos y casi sin dignidad. La gente tiene tantos problemas que lo único que quiere es abstraerse de ellos con el primer programa cutre de televisión, no quiere que un escritor le coma la cabeza con realidades que duelen, prefiere el culebrón de turno o una película de tiros y explosiones. Cualquier cosa que lo aleje de la oficina del INEN, de la hipoteca, de las reducciones de sueldo, de las enfermedades, de la propia muerte.

Por último ¿Qué les pedirías a tus lectores?

Que compren el libro y lo lean.

LA RUINA

Mi vida, en un momento dado, se arruinó en casi todos los sentidos. Hubo muchos partícipes, incluso yo, para que se diese el caso. Las pasamos putas. Estuvimos al borde de la indigencia en más de una ocasión. No pude pintar durante años por no tener taller ni posibilidades de comprar materiales. No teníamos capacidad de ingresos. Caímos en un pozo de depresión del que salir nos costó lo indecible. El amor propio por los suelos y el absoluto y pleno convencimiento de pertenecer al grupo de los indeseables es una losa a la que, increíblemente, uno se agarra y se deja llevar.

Hoy mi vida es de puta madre, no la cambio por lo que pudo ser ni de coñas. Lo normal es que cuando alguien habla de su vida como yo lo hago, se piense sólo en el dinero, y no es el caso. Mi vida es de puta madre porque no necesito mucho dinero para vivir y porque hago lo que me da la real gana, desde que me levanto hasta que me acuesto.  

Entonces ¿he de agradecer a las personas que me jodieron la vida, que hoy ésta sea así? Yo creo que no. Esas personas me la jodieron en su momento y si fuera por ellas, seguirían jodiéndomela a día de hoy. Pero que aquellas consecuencias hayan traído éstas también es incierto. Ahora estoy como estoy porque tras la ruina me busqué la vida con uñas y dientes hasta encontrarme y salir adelante. En nada más que en la ruina tienen esas personas que ver. Y en nada más que  en el resto lo tengo yo y los míos. 

AUTOAYUDA

Sólo leí un libro de autoayuda en mi vida "tus zonas erróneas", ¿alguien se acuerda?, horripilante libro maniqueo de superhéroes cursilones y esquizoides aptos para vivir en otro planeta. No es por ir de sobrado, pero nunca los necesité (supongo), éste lo leí porque estaba enamorado de una especie de antigua novia que estaba obsesionada con el libro en cuestión, tanto como yo con ella. No le debió de ir bien la lectura, no dejó de ser una mala bicha, al poco de dejar de vernos se metió en las drogas duras y arrastró y arruinó la vida de varias personas a su paso. Hoy no está mejor. De hecho murió. Puto libro, chico.

RELATOS DEL HUMO (Y HACHÍS), DE PEPE PEREZA, YA A LA VENTA

http://www.editorialorigami.com/tienda/index.php?route=product/product&product_id=58 

Estos relatos en unos casos recuerdan al Kerouac más viajero, en otros al escritor maldito por excelencia de la literatura norteamericana: Bukowski, y en alguno a la dureza y violencia extrema y sin sentido de ciertos párrafos de Hubert Selby Jr- llega a la conclusión, la única posible, de que la etapa más feliz en la vida del protagonista fue la infancia.

Por encima de todo y de todos, el personaje principal de cualquiera de estas narraciones, tanto las de ficción como las que no, es la soledad.

Una calidad que ya quisieran para sí muchos escritores en su debut en letra impresa.

David González.

las becas no son para vagos ni maleantes ni burros ni pobres

Mucho cuidado, que necesitamos basureros en este país, me explico, gente que barra la mierda, que basurero ya lo es, y está lleo de la mierda que han tirado los políticos a sueldo, asquerosos golfos adinerados privilegiados, ahora resulta que para poder mantener este sistema que tanto gusta al cabrón, hay que quitar las becas a los que no saquen buenas notas, es decir, no nos vayamos a quedar sin gente para limpiar váteres y atender supermercados y gasolineras y limpiar las mansiones de los ladrones que votan en el parlamento, y que además cobren poco y no rechisten porque sepan que son idiotas y se lo merecen, o sea, colega, si no eres un lumbreras, es más, si tienes que trabajar al mismo tiempo y no consigues sacar muy buenas notas por la razón que sea, te van a quitar la beca, colega, y después te dirán que si no has estudiado es porque no has querido, por vago, o por tonto, claro, por tonto, así es, los tontos y pobres a joderse, que estamos creando un mundo nuevo, tan asqueroso, tan sucio, que van a hacer falta muchos limpiadores analfabetos.

TOÑO BENAVIDES, ESPECIAL VAMPIRISMO

Especial Vampirismo

Las ilustraciones originales de Toño Benavides envidasdepapel.com Publicado originalmente en el último tomo de Los hermanos de San Serapión (1819-1821),Vampirismo es una de las obras maestras de E.T.A. Hoffmann y el primer gran relato literario en el que el vampiro es una mujer.  La historia de amor entre el conde Hyppolit y la melancólica Aurelie, siempre agobiada por la perturbadora influencia de su madre, se vuelve cada vez más misteriosa hasta culminar en un infernal y terrorífico desenlace.  Esta edición, publicada por Reino de Cordelia, ha sido ilustradaexpresamente por Toño Benavides con la elegancia y sutileza características de Hoffmann.

En vidasdepapel.com podrás adquirir desde 99 euros los originales realizados por Toño Benavides para la edición publicada por la editorial Reino de Cordelia · · · · · · · Junto a la ilustración original recibirás un ejemplar del libro "Vampirismo"

PEPE PEREZA. PRÓXIMAMENTE EN EDITORIAL ORIGAMI "RELATOS DEL HUMO (y hachís)"

VIAJE A LONDRES, DE VITALIE RIMBAUD. Ed. baile del Sol.

Edición y traducción de David González y Dagmar Buchholz

Los ilustradores por orden de aparición en el libro:

Ana Cibeira (autora además de la ilustración de la portada), Julia D. Velázquez, Mónica Barrueco Franco, Maika Campos Rodríguez, Irina Javega, Juan Falcón, Pablo Gallo, Gsus Bonilla, Mirella Martínez Almagro, David Gil, Ana Franco, Natalia Mirapeix (Ene), Crespo Rivera, Silver Larrosa, Tarantela (Laura), Francisco Javier Flores Castillero, Esteban Gutiérrez Gómez (Bacovicious), Miguel Ángel Martín, Ángel González González, Arturo Méndez Cons, Velpister, Toño Benavides y el propio David Gonzalez, con una fotografía que tomó en el Museo Rimbaud, en Charleville.

GROENLANDIA PRESENTA

BREVE REENCUENTRO

No es que haya perdido

La memoria.

Puede que sea

que se haya hecho

más selectiva,

pero cuando

el otro día

te vi

y

te acercaste a mí

gritando mi nombre

y

me hablaste

locuaz

y

me abrazaste

efusiva

y

me sonreíste

deslumbrante

Y

te interesaste

cariñosa

Y

respiré tu perfume,

sí,

aquél,

no me acordé

de demasiadas cosas

durante nuestro reencuentro.

Tampoco me pareció necesario

decirte cuánto te había

amado,

porque tú ya lo sabías.

Además

aparecieron por allí

tu marido

y tus hijos.

Una multitud.

Pero yo,

al verte allí,

espléndida,

sólo me acordaba

de la cama

en donde

constantemente

durante años

cada noche

en total soledad

no dejé de evocarte

derrotado

por mi inútil,

constante,

 presencia,

ante ti,

siempre inadvertida.

Cuando,

como esta noche,

te amaba

a diario

y de madrugada,

hasta la inflamación,

me la cascaba

furioso,

frustrado

y 

               también                

lloraba.

EL VIAJE

-Vaya viaje.

No dejas de repetirlo durante la vuelta. Ha sido un fin de semana muy agradable, de descanso, en familia, decidiste que estos días sólo pensarías en nada, nada del estrés de la semana, nada de pensar en el ajetreo de mañana cuando estés de vuelta en la rutina, habéis pasado el finde por ahí, comisteis en bonitos restaurantes, os hospedasteis en una casa rural, hicisteis el amor, llevasteis a los niños a un parque natural, corristeis, jugasteis y ahora volvéis agotados y felices en tu bonito coche, con tu bonita mujer a tu bonita casa.

-Vaya viaje- repites satisfecho durante todo el camino de vuelta a casa.

Paras a echar gasolina. Avisas de que nadie salga del coche, sólo vas al servicio y a comprar unas cervezas frías para tomar al llegar, pides que te llenen el depósito y entras en la tienda, al fondo están los servicios. Caminas tranquilo, vas mirando el contenido de las estanterías, puede que también cojas unas galletas y el periódico, que no lo leíste hoy. Cuando vas por la mitad del pasillo alguien te increpa.

-Oye, oye ¿adónde vas?

Te das la vuelta, ves a la empleada que te mira con cara de pocos amigos.

-¿Cómo dice señorita?

-Que adónde vas, colega, venga, no me toques los huevos y sal de aquí.

En un principio te hace gracia, pero te asalta la duda de si la estarán atracando y quiere llamar así tu atención, o será una broma de cámara oculta, sí, será eso, decides seguir hacia el servicio después de echarle una mirada entre molesta y sonriente.

-Pues al servicio, no te jode, al servicio.

-Oye, ¿es que no me escuchas? no querrás que llame al segurata, ¿no?

-¿Al segurata? Pero bueno, esto que es ¿es una broma? Pues que sepa usted que no tiene gracia, tengo prisa, mi mujer y mis hijos me esperan en el coche.

-Pero ¿qué dices? Venga, venga, que no tengo toda la tarde.

Miras a tu alrededor, te sientes algo mareado, apoyas tu mano en una estantería.

-Oiga, me estoy encontrando mal, deje de molestarme, se lo ruego.

Intentas desabrocharte la bonita corbata que te gusta llevar los domingos, pero no la encuentras, te miras, no sólo no llevas la corbata, sino que tu bonita camisa azul celeste tiene una mancha, una mancha muy grande, enorme, la mancha cubre toda tu ropa en realidad, está hecha jirones, tu mano también está sucia, tienes las uñas largas y negras, tus carísimos zapatos son deportivas rotas, un repentino olor a mierda, pis y sudor rancio te golpea violentamente, sigues mareado, la empleada no deja de increparte, te echa de la tienda y sales a trompicones, no eres capaz de hablar, afuera nadie te espera, a duras penas puedes abrir los ojos, tu casa está cerca, un chamizo debajo de un túnel que atraviesa la autovía, caminas tambaleándote.

-Vaya viaje, tronco, vaya viaje.

Repites todo el camino de vuelta a casa.

MARIO CRESPO, HOY EN ZAMORA

MI COLEGA XEN RABANAL SORTEA UN CUADRO/DVD COLA PARA GENOCIDIO Y DICE, ADEMÁS.

La Niebla cumple/ Velpister: Suite Cola para Genocidio.

Puede que la vida, lo que somos capaces de aprehender de ella, sea un bucle, una variación que cada uno ha de hacer antes de regresar al pentagrama en donde sólo seremos una nota más, vacía o no, de un réquiem. Puede que todo esté conectado, que no seamos capaces de cuantificar la esencia que todo lo relaciona, que seamos meros interpretes de un algo del que no recordamos cómo desgajarnos, al menos para intentar coger la distancia necesaria para interpretarlo... y que el Arte sea el único medio del que todavía disponemos para desentrañarlo. Yo, así lo creo. Creo en la magia del Arte que activa en nosotros arquetipos, que no impone ni mediatiza, que es un punto de vista que complementa otros puntos de vista que también beben de la fuente ignota.


Podemos perder miles de vidas intentando ofrecer una visión, siempre parcial, de esa esencia que percibimos entre las grietas de una realidad, una de ellas, que por pacto u obligación impuesta, asumimos al adocernarnos con su doctrina o al luchar contra ella.

Al observar las grietas de esa realidad, desde dentro de nosotros y desde fuera, jugando con la falacia, para entendernos, que lo que está fuera de nosotros no parte de nosotros mismos, cosa en la que no creo, pues es mi parecer que todo lo que creemos percibir parte de nosotros mismos y, por ende, sólo la visión interna es lo que prevalece en la creación, y que si queremos cambiar algo fuera lo hemos de transmutar primero en nuestro interior, asumiendo, que decía, que los contrarios no forman parte de la misma cosa, lo cual sería negar la Niebla, las gradaciones, los interludios, los silencios, el universo, y entraríamos en el pensamiento cientifista que gangrena nuestra sociedad, nos posicionaríamos como lo que somos, unos títeres de culo abierto y manipulable, de cuencas vacías, con gadgets en los ojos, cámaras que todo lo registran pero nada interpretan, sin punto de vista, así nos quieren, sin capacidad de asombro al observar las grietas de esa realidad, cuestionarla al editar nuestra propia película, ahondar en ella y despertar en nosotros ese impulso que es energía que nace del vacío y, así, al contemplar las grietas de esa realidad, crear.


Hoy, más que en ninguna otra época en la historia que nos han contado, es necesario el Arte. Y si me veo en el embrollo de intentar definir algo que ha perdido como todo en este mundo la esencia, entre otras razones por repetir la mentira hasta que la mentira es cierta para los bodoques del ávido consumo de novedades, si he de adjetivar, castrar, he de  definirlo como el Arte sucio, pues no concibo Arte que no sea desgarro, no se trata de hacer un retoque con una herramienta informática, para eso están los políticos y sus juegos de apariencias, hay que dejarse las entrañas, lo que quede de ellas, y si dicen las corporaciones al diseccionarnos en un laboratorio que sólo tenemos mierda, pues nuestra mierda, la que no somos capaces de digerir y la que sí, el alma en cada verso, el hígado en cada trazo, los intestinos anudados que son notas que no se olvidan, los cojones en la palabra, los ovarios sobre el papel, el culo sobre el lienzo, metáfora sublime de las grietas, como espejo donde se refleja nuestra sociedad, la que quieren maquillar los restauradores del sistema, los que son llamados artistas por sus dueños, los que sólo son y al serlo emponzoñan el digno oficio del albañil a los que denostan en los palacios a los que aspiran al venderse. Chupabajoshediondospurulentos no, no sois Arte.

Ha de llegar el día en que las palabras recuperen su significado, su esencia simbólica. Espero el fin de los decorados. Espero entre bambalinas. Donde se cuece la vida. Las máscaras van a caer por su propio peso o guillotinadas. Por eso busco en mí y admiro a quienes poseen la palabra que incendia. Son los portadores de la llama original, esa que nos ha de alumbrar cuando ahondemos en las grietas y desgarremos el decorado. Lo quememos.


Nadie a salvo, parte del título del libro de David González , le escucho en una entrevista que le han hecho en Jérez, lo hago desde el blog de Velpister. Nadie a salvo. En ella, David cita a un cantaor que ha conocido la noche anterior, José de los Camarones, que dice que los "artistas somos seres incivilizados". Y en un bucle nacido desde el blog de Velpister a través de David González citando al cantaor José de los Camarones, al escuchar esa frase pienso en Velpister, pues hablo de Velpister, ¿sabes? Pero puedo estar pensando, por ejemplo, en Céline... O hablo de Céline pensando en Velpister... La esencia es la misma. La manera de exteriorizar el desgarro, el Arte, no.


Y hablo de y pienso en Velpister porque hace ya un tiempo que me ofreció una obra suya para sortear en el aniversario de la Niebla, dicho con sus palabras: un DVD de coleccionista de esta obra cuya portada es una pequeña obra pictórica original y exclusiva para el comprador, que será un óleo sobre tabla y pequeño formato (20x20) que realizaré según vayan siendo encargadas cuidadosamente preparado cual si fuese una obra de mayor formato para garantizar su durabilidad y debidamente firmado por el artista, que soy yo. Esta primera tirada estará limitada a 100 ejemplares debidamente numerados. Su precio es de 100 euros más gastos de envío.  

En el dvd incluiré, además, otras piezas musicoplastidramáticas que forman parte del espectáculo "el telón pisoteado", es decir, cuentos leídos y acompañados simultáneamente al piano por mi, con mis cuadros y dibujos.

Y pienso que Velpister, ese artista incivilizado pues no se adhiere a la única visión que nos imponen los llamados mercados, los dioses castigadores de la modernidad que doblegan hasta al papa, es un Artista que tiene la virtud de poder ofrecernos diferentes puntos de vista de las grietas del decorado en uno solo. Nos ofrece una obra única y original. Sin valor cuantificable, pero que él valora, pues nos movemos en esta realidad, y dejando bien claro en su blog que postula el comercio justo, en 100 euros. Y si seguimos con el lenguaje de esta realidad, yo te digo que en breve, valdrá mucho más.


Poeta. Pintor. Compositor e intérprete avezado. Narrador. Agitador. Artista.


Velpister, nacido de la mezcla, como síntesis de las Artes. Porta en su mirada la llama, la expande en todo lo que crea. La variación de su vida es Arte. Todo lo impregna con Arte, hasta su polla es pincel y cuadro, según él, cuando se la agarra con sus manos llenas de pintura. Irreverente y provocador. Minucioso e infatigable. Ácido e iconoclasta. Referente vivo de lo que nunca podrán extirpar. Grito y desgarro.


Velpister os regala esta obra a través de la Niebla. Para ello plantea una cuestión y quien la acierte entrará en el sorteo de esto que en este agujerito en la Niebla como bucle que es os ofrece:

SUITE COLA PARA GENOCIDIO 

La pregunta es: -¿qué motivó a Velpister a hacer esta obra? 

creo que el calibre de lo ofrecido por el autor merece que os lo curréis sin ayuda... bueno, la respuesta la podéis encontrar en las partes que componen la tragedia, que podéis videar en el anterior enlace, escuchando y leyendo la Suite Cola para Genocidio.


Si os hace, dejad un comentario en esta entrada con la respuesta correcta y vuestro nombre y una dirección postal (sólo yo tendré acceso al comentario) o me escribís a xenvinalia@yahoo.es. 


como vengo repitiendo y asquerosamente dolido, sólo puedo atender a quienes vivan en este erial llamado españa, pues no tengo dinero para afrontar los gastos de envío.

MUCHAS GRACIAS XEN, COLEGA.