TU CULO

Mi gusto

por tu culo

llámalo conformismo

es directamente

proporcional

llámalo ceguera

al paso de los años

y de su volumen

y así

llámalo codicia

con todo

lo demás

llámalo si quieres

amor

TODO ERA GRIS

Hace muchos años,

cuando era yo muy pequeño,

apenas había negros

En España.

Eran muy pocos,

muy altos,

muy delgados,

muy negros,

negros a más no poder.

Vestían elegantes túnicas

Llenas de color

y vivían

muy miserablemente

de la venta ambulante

que anunciaban a susurros

con voces tan profundas

como su color,

como su continente.

Después,

cuando el reino

empezó a sufrir

su prosperidad fingida,

se llenó de ecuatorianos,

mexicanos,

chinos,

marroquíes,

paraguayos,

bolivianos,

argentinos y,

por supuesto,

 muchos más negros

y mestizos.

Al final

cuando la farsa se vino abajo,

se fueron todos,

en espantada,

y el país,

de nuevo,

palideció.

Así y todo

 se quedaron

aquellos negros

del principio.

Igual de delgados

que siempre,

como cuando yo era un niño,

igual de miserables,

vendiendo baratijas de marca

a profundo susurro en grito:

baratu,

baratu.

CUITAS

Hace un año, puede que más, estaba preparando una tabla para pintar a la entrada del garaje, en mi casa, tranquilamente, sosegado, trabajando. Apareció, haciendo eses, por el serpenteante camino que viene del bosque (atajo desde la cantina) mi vecino, con quien había tenido algún problemilla con respecto a su perro semanas atrás. Le saludé. Como respuesta me puso una cara de asesino que me dejó flipado. Le había oído decir, en una charla que tuvo al respecto con mi casero, quien hacía de mediador en la cuita, que cuando me viese me iba a dar de hostias. Sabiendo eso, de todos modos, decidí saludarle. Esta noche, hace un momento, salí a fumar un pitillo en aquel mismo lugar. De vez en cuando fumo tabaco liado. Sostenía, además, un vaso de güisqui casi terminado y disfruté de cada trago y calada. De entre la negrura del bosque apareció de nuevo mi vecino, de nuevo haciendo eses, nos encontramos seseando ambos en la semipenumbra, yo casi parado, él caminado. Un pedo. ¿Sabéis de esos largos y sonoros pedos líquidos, llenos de burbujas, pero al mismo tiempo sólidos, qué sé yo, confiados, atrevidos pero, eso sí, apestosos? No sé si sería el güisqui o el brécol del mediodía lo que me envalentonó, pero solté una de esas asquerosas flatulencias rompiendo el silencio sepulcral de la madrugada, manteniéndole la mirada en su caminar tortuoso y pensando: ahora sí, colega, ahora sí que tienes motivos para ponerme cara de asesino, ante tan puerca grosería. Mi vecino es un macho alfa, un auténtico español de bandera rojigualda bordada en el brazo, frondoso bigote, cara ceñuda y gesto permanentemente malhostiado con quien pocos se atreverían a cruzar, siquiera, la mirada, pero no hizo ni un solo ademán, y desapareció entre las sombras silenciosa y balanceadamente.

Voy otra vez afuera, a fumarme otro. A ver si vuelve.

Si no volvéis a saber de mí, que sirvan estas palabras de testimonio.

LOS TITIRITEROS

los titiriteros

qué vida tan perra

tan perra

¿y lo que nos divertimos?

sí, eso

eso es

lo que nos divertimos

(foto exTtraída de un vídeo del musicoplastidrama de A casa das campás en Pontevedra, abril de 2013)

una novia que tuve

dibujé a una chica 

de espaldas

bonito cuerpo

hermoso culo

me recuerda a una novia 

que tuve 

a la que no consigo

ponerle cara

ALGUNOS VÍDEOS DEL MUSICOPLASTIDRAMA EN A CASA DAS CAMPÁS (UNIVERSIDADE DE PONTEVEDRA), 12 DE ABRIL DE 2013

PERDEDOR

perdedor
que hasta en los sueños
sales derrotado

mal perdedor
que ni en sueños
lo admites

DÍAS TAN EXTRAÑOS

qué días tan extraños 
de primavera
tan fríos 
tan tristes
y si me bebo un par de cervezas
además
todo son recuerdos de otras 
primaveras
que también las hubo
en las que bebía cervezas
muy frías
muy tristes

CARTEL Y PROGRAMA DE MANO DEL MUSICOPLASTIDRAMA DEL 12 DE ABRIL DE 1013

COLABORA EN LA CREACIÓN DE MI PRÓXIMO ESPECTÁCULO

PROPAGANDA:
Estoy haciendo la escenografía del espectáculo del 12 de abril en la universidad de Pontevedra. Ésto (pintura, materiales diversos como cuerdas, lanas, cuchillas, colas, etc) más el cartel y los programas, desplazamientos, etc. me está costando y me va a costar un dinero que, por supuesto, no me van a pagar. Si quieres aparecer en los créditos tanto del vídeo, al principio y al final, así como en el programa de mano, compra un dibujo de mi álbum de "dibujos a la venta", además de llevarte una obrita de arte, serás mecenas de mi próximo espectáculo. En su momento te haré llegar el programa de mano con tu nombre en él. Desde 10 euros puedes colaborar. El Estado no paga para hacer cultura, paga por deshacerla, colaboremos entre nosotros.
pncha AQUÍ para ir al álbum en facebook

DÁNAE

Si pinchas AQUÍ puedes acceder a un álbum en facebook con infinidad de fotos de dibujos que he puesto a la venta por precios muy asequibles acordes a mi práctica del comercio justo con el arte.

ESPAÑA SE LEVANTA. MUSICOPLASTIDRAMA.

LA POESÍA II

Una niña pequeña

puede que de tres o cuatro años,

como mi hija,

y como tantas hijas,

besa a su madre.

Se llama 

Ra´na.

Su madre 

Somaye Mehri.

Ambas son supervivientes 

en una de las regiones

más pobres de Irán.

Su papá,

Amir Afghanipour,

en una noche

de junio de 2011,

vertió sobre su rostro

y el de su madre,

un cubo repleto de ácido.

Lloran y sufren un dolor indecible

solas.

Se besan 

solas.

se abrazan

Solas.

Y, por muchas lágrimas

que haya derramado

escribiendo,

imaginando,

esta atrocidad,

lloran 

solas.

Para evidenciar

la infamia

y la maldad humana, 

hay que dejar estas cosas

por escrito.

Por si acaso un día

alguien necesitase saber

y no hubiese otra manera

que la poesía.

ANIMALES PERDIDOS / MUSICOPLASTIDRAMA VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ/JULIA D VELÁZQUEZ/VELPISTER

HONESTIDAD ARTE/VIDA

Tengo que reconocer que he leído muy poca poesía de Gª Montero, y la que he leído me ha parecido muy muy pesada y aburrida, añadiré que incluso me pareció este tipo de poesía que me cuesta mucho soportar, la que busca el aplauso, la que busca agradar como único fin. Nunca hice ningún comentario simplemente por no creer necesaria mi opinión. Tengo entendido que tiene un poemario bueno y, como decía Borges (que decía no sé quién) no hay libro, por malo que sea, que no tenga al menos una página, un párrafo una línea de calidad. Yo, humildemente, no he encontrado ni una línea por ahora.
¿Por qué escribo esto? ¿Por difamar? Pues no, es una crítica a la que cualquiera que sale al público de alguna manera está sometido. Cuando salgo al escenario, qué alegría sería (supongo) si a todo el mundo le gustase, le apasionase, etc. pero sé perfectamente que no es así, y de la misma manera con todo lo demás. Pero digo esto porque tengo en muy alta estima el arte en general. Siempre ha sido así. Siempre he pensado, y lo seguiré haciendo, que el artista es (entre otras cosas) obligatoriamente honesto, y lo es por una razón muy simple, porque la motivación del artista no es otra que el propio arte. La obra, su creación o ejecución, es un fin en sí mismo, no puede haber recompensa mejor. Me voy a poner como ejemplo para que así nadie se de por aludido, que me ocurre a veces. Yo me levanto cada mañana esperanzado (tb tengo días malos) a causa de lo que tengo entre manos. Atención, que no estoy hablando de calidad artística. Mi intención cuando pinto un cuadro o escribo un poema o toco el piano, os lo podéis creer o no, es un fin en sí mismo. Me gustaría estar mejor económicamente, pero mi intención no es hacer dinero (nada más que el suficiente para vivir) sin importar otra cosa. Nunca he pensado en poner precio por centímetro cuadrado a un cuadro mío. Quiero venderlos, quiero que gusten, cómo no. Está claro.
Como ya os habréis dado cuenta, esto viene a cuento por todas las corruptelas de las que me he ido enterando últimamente de este poeta que se llena la boca cuando habla en programas de actualidad política sobre la honestidad, transparencia y honradez de los demás. Y cuando se le ha atacado por las evidencias denunciadas, ha contestado que la gente como yo (por ejemplo) vemos basura por todos los sitios porque solo tenemos mierda en los ojos.
Pues no. No se puede ser artista sin ser honesto, al menos con uno mismo. Por eso todos los artistas (poetas, músicos, pintores) con los que tengo contacto (recalco eso, que no soy un gilipollas inocente y he visto de todo), son y demuestran ser honestos cien por cien. No garantiza la calidad, es cierto, pero suele ir acompañada, mira tú.
Tengo que reconocer que no sabía por qué existía esa desconfianza sobre la persona de Gª Montero, me parecía excesivo que fuera por su obra poética. En los últimos meses me he ido enterando.
Creo que es mil veces peor que yo pueda hablar de la falta de honestidad de esta persona (o cualquiera), que lo poco que me han gustado o malos que me han parecido sus poemas.

ESPAÑA CAÑÍ DEL SIGLO XXI

No es que España fuese un país modélico en todo. Ni siquiera en algo, me atrevería a decir, aunque sería injusto, sin duda. Un país maltratado por la historia interesada de unos pocos. Me refiero, claro está, a su pueblo, a su gente, la buena gente, que estamos llenos de defectos, pero también llenos de confusión. Ayer veía un documental en La2 sobre la España cañí en blanco y negro. La voz en off exaltaba los valores de la gente sencilla que vivía en la pobreza pero feliz y resignada, con  nuestras gloriosas figuras del toreo y la copla, nuestras tradiciones fuertemente arraigadas por el pueblo, nuestro fútbol y julio Iglesias, el tiro al pichón, con pichones de verdad, etc. Me pareció que canta mucho que lo pongan ahora mismo en una Tv. pública tal y como están las cosas. Pensé que si protestara o pidiese explicaciones mediante un correo a la “atención al espectador” de TVE, me contestarían que no tiene nada de malo hacer referencia documental a un período histórico existente y hasta me hizo gracia pensar que ahora serían partidarios de la memoria histórica, esa memoria histórica amable y cañí que no busca el revanchismo sino la hermandad del pueblo vencedor y vencido. Me hizo menos gracia pensar que, en realidad, no parece un documento histórico, sino uno muy actual. Sino fuera por el blanco y negro no tendría demasiadas dudas.

Y es que están ocurriendo una serie de cosas que empiezan a ser motivo de preocupación, si no de espanto. Esperanza Aguirre habla de la II república de tal manera que justifica el golpe, la guerra y los 40 años de dictadura. Habla de la II república diciendo que fue el peor período histórico de nuestro país. El peor. Esta mujer fue ministra, presidenta de la comunidad de Madrid y ahora, en su retiro millonario, se prepara para gastar su último cartucho y acometer la carrera por la presidencia, seguramente siendo parte importante de la última trama de corrupción del PP. Se hace, además, con un discurso radical y de la extrema derecha porque, atendiendo a la historia, sabe que en períodos cíclicos de crisis es más fácil llegar al poder mediante la palabra fascista que mediante la razón. Dos términos, razón y fascismo, absolutamente opuestos.

La educación siempre ha sido un desastre, siempre ha sido objeto de partidismos y de lucha política. Cada gobierno ha hecho su propia ley de educación o modificado la anterior y nos han mantenido siempre a la cola del pretendido primer mundo. Si solo fuera en eso. Pero algo tenía bueno, muy bueno, la educación en España. Su sistema público de enseñanza. Sus colegios e institutos y sus trabajadores. Había, cómo no, malos trabajadores, malos profesores. Yo he tenido unos cuántos, varios pésimos profesores que prefiero no encontrarme por la calle. Pero también puedo decir que muchos de mis profesores del instituto han sido piezas muy importantes en mi formación, que si me los encontrara por la calle nos daríamos un abrazo sincero de gratitud, por su esfuerzo, por el interés mostrado y por las ganas de sacar adelante a varias generaciones.

Lo que está ocurriendo ahora tiene mucho que ver con el documental al que me refería al principio, el de la España cañí en blanco y negro. En aquella época en España surgían algunos talentos de manera poco habitual y extrañísima. Los que salían eran aquellos extraordinarios talentos que podrían haber nacido en cualquier otro lugar, independientemente del país, saliendo de éste en cuanto les fuese posible para proseguir su formación en el extranjero. Y esto es lo que parece que va a ocurrir aquí. Con las pésimas leyes educativas, al menos, muchos talentos “normales” podían llegar a convertirse en grandes talentos gracias al tesón de ellos mismos y de los profesores y de los medios públicos de educación. Nada impedía que apareciesen nuevos talentos extraordinarios, incluso se les podía ofrecer todo lo necesario para llevar adelante todo su potencial aquí, tanto a nivel estudiantil como profesional, independientemente de que pudiesen aumentar su formación fuera. Había, incluso, estudiantes de otros países que venían a completar su formación aquí. Ahora parece que estamos destinados a que los hijos de los ricos sean los que se puedan pagar las mejores titulaciones en los colegios y universidades privadas, que no aportan nada más que eso, títulos a cambio de mensualidades. Lo de los conocimientos, pues a la vista está cómo son de intelectuales e inteligentes los niños bien de este país. Esa es la tradición que no cambiará, en lo que respecta a la educación de los pijos no habrá cambios. Sin embargo una mente normal con un poder adquisitivo normal o bajo lo tendrá muy difícil para conseguir llegar a tener un nivel académico extraordinario: se acaban las becas, se reduce el presupuesto para la enseñanza pública, suben las tasas universitarias. Si se tiene la suerte de nacer superdotado puede que alguna universidad extranjera te reclame, como en la época de la peineta y la mantilla que tanto le gusta vestir a Cospedal y a Soraya de Santamaría. 

ANIMALES PERDIDOS, VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

Ayer recibí el libro de poemas "Animales perdidos", ed. Baile del sol, de Vicente Muñoz Álvarez. Lo devoré de inmediato. No solo no me defraudó en absoluto, sino que me parece un poemario brutal, maravilloso, romántico y duro, desolador y lleno de esperanza. Además ocurre algo curioso: creo, puede que me equivoque, que el poemario se empezó a gestar, más o menos, cuando V y yo nos conocimos a través de nuestros respectivos blogs. De esa época surge el primer vídeo/musicoplastidrama que voy realizando (poco a poco) con textos de mis autores preferidos, los que había hecho antes eran siempre con mis textos o solo con música. Hicimos por aquel entonces, un trueque artístico que hasta hoy sigue dando frutos: un cuadro, un poema, una música, un vídeo, un prólogo, colaboraciones, encuentros poéticos incendiarios etc. Amistad de la buena.

De otro de los poemas del libro (cuando éste era inédito, claro está) hice otro vídeo más adelante: Unos de esos poemas de vicente sobre su trabajo de vendedor de zapatos, tan desgarradores, tan "gristes "y a la vez emocionantes.

El libro se divide en tres partes y es un poemario de atomósferas y de tonalidades. El primero, el infierno, es oscuro y agobiante, enormemente triste y dramático. La segunda atmósfera es la del purgatorio, es de un color "griste", más plácido que el anterior, pero igualmente sobrecogedor, poseedor de una estaticidad llena de tensión, y llegamos al tercer lugar del libro, el cielo, que es tan luminoso que en verdad ciega, consigue un contraste tan bestial que llega a cegarnos con tanta luz. Siempre alejado de la cursilería y la ñoñez, nos deja poemas de un romanticismo crudo y sencillo y muy hermoso, tan bellos como desgarradores los primeros.

Nada tienen que ver estas palabras con mi admiración por este autor, me identifico a la perfección con su estilo y contenidos, lo único que podría tener que ver es el hecho de escribir esta breve y humilde reseña, desde mi admiración y amistad. Él fue, por cierto, al que primero conocí de todo el grupo de artistas malditos que, gracias a él, he ido conociendo y admirando hasta el día hoy. Ninguna falta poner nombres, porque son muchos, cada vez más.

Mencionaré también las preciosas ilustraciones/dibujos (y portada) de la adjudicataria de la tercera parte del libro, "cielo", Julia D. Velázquez, magnífica, como siempre. Me permito poner aquí el que más me gusta.

Éstos son los vídeos/musicoplastidramas en cuestión, de aquellas (2009/10) no tenía unos medios técnicos de grabación de sonido ni de edición de vídeo demasiado buenos, pero el resultado, al menos, es auténtico.

Tituló vicente el poema del primer vídeo igual que el cuadro "cola para genocidio". El otro se titula "días de ruta".

LA POESÍA

Ocurrió el 30 de octubre de 2012
en San franciso de Macorís,

República Dominicana.

Lo vi en Internet.

Fue espantoso:

un grupo de presos

fugados

son apresados

en medio del monte.

Un oficial

decide matarlos,

uno a uno,

allí mismo.

Apunta

con precisión y frialdad.

El preso agacha la cabeza.

No puedo saberlo,

pero imagino

que no quiere morir,

aunque me cuesta imaginarlo.

El policía dispara

pero el arma se encasquilla.

El reo le mira,

tiene las manos atadas

a la espalda.

Permanece de pie

Sin moverse.

¿Por qué no echa a correr?

Seguir corriendo hasta que te maten.

Supongo que llega un momento

en que no se puede más y,

aunque no quieras morir,

decides no moverte.

Vuelve a cargar la pistola.

Apunta.

El condenado baja de nuevo la cabeza

esperando el golpe.

Es de suponer que cerraría los ojos,

pero me resulta difícil imaginarlo.

El verdugo es un oficial de policía

llamado

Rafael Báez Severino.

Fue sancionado con tres meses de prisión.

El ajusticiado se llamaba

Jeffry Sandoval.

Al poco rato

sus dos compañeros

Jerry López y

Marcos Inoel Brito

recibieron, también,

Un balazo en la cabeza.

Es necesario dejar por escrito

éstas y otras cosas,

por si alguien,

alguna vez,

necesitase saber

y no hubiese

otra manera
que la poesía.

LUGARES, LUIS MIGUEL RABANAL

XIV

Murias para abarcar la mueca

fugaz del horizonte.

Contaba estar apesadumbrado,

el fuerte dolor que hunde

su manita en el alcohol de romero

tan frío.

Un niño que entra con su cabás

reciente a la caza

de su fiel espectro.

En los pinos acaecerán aventuras,

la ardilla no se dejará hoy coger

tampoco, hay leña seca esperando.

Murias de piedra,

de esa piedra incómoda

que ha servido para reconstruir

los parajes y desobedecer ligaduras

siquiera arrullando la proximidad

de la agonía, o escupiendo a solas.

Los buhoneros,

con su frondosa voz del orujo.

El niño se disculpa y es vapuleado

ante la pared con dibujos de teja,

dice que ya basta, dice

que no es verdad que fuera él 

el abatido.

Murias donde encerrar la inocencia

o, si no, la desnudez que hubo

y los labios excesivos.

Es la barbaridad que asoma

su embozo y se desvanece.

En la era de Cadenas un sinfín

de pedos de lobo, flores de azafrán

y brazos al ganador,

un beso con lengua y ahora sí,

todo apuntará a lo perdurable.

Murias que respetan el embuste,

el collar de agavanzas,

la diferencia contigo

que no estás.

Poemario de Luis Miguel Rabanal, editorial Hontanar. 

Poemas frondosos, llenos de imágenes, de lo que pueden ser recuerdos o sueños, de referencias geográficas y biográficas. Conserva el drama de la poesía de Rabanal, pero quizás me ha parecido éste más oscuro que su fantasía del cuerpo postrado, donde encontré más, puede que no motivos, pero ideas/imágenes positivas y vitales, dentro del dolor que el título del libro ya nos adelanta. Nada tiene que ver este libro con aquél, claro está, pero se asemejan en la cantidad de imágenes duras y descarnadas que nos ofrece. Éste lo encuentro lleno de fantasmas, de espectros, del hombre del saco, de niños y adultos asustados. No puedo evitar encontrar, de todos modos, siempre que leo a Luis, luces, a pesar de la aparente oscuridad de los poemas, no diría optimismo, no creo, pero sin duda, vitalismo, no sé si amor por la vida en sentido estricto, pero vida inevitable, arte, expresión y pura poesía. Un libro para leer y releer, con calma, disfrutando cada verso como cada verso merece.

DISPARA

muchas noches

me despierto

con la boca seca

repitiendo

dispara

dispara

y soy yo 

al que encañonan

y yo

el que sostiene

el arma

dispara

¿POR QUÉ SOY POETA?

¿Por qué sigo escribiendo poemas?

y es que no lo sé

puede que sea por mi carácter

mal carácter

mi enfado constante con los vivos

no lo sé

pero

muchas veces me lo pregunto

¿por qué sigo con este tipo de poemas

sociales y políticos

por ejemplo

tan antipáticos y rudos

que puede que un día no me sirvan

para algún alegre festival

peri-poético?

¿por qué pinto estos cuadros

de colas oscuras

en las que personas

esperan su turno

para morir asesinados?

¿o esos llenos de policías

cargando contra su pueblo?

¿o esas músicas estruendosas

que toco?

nana para un bombardeo

por ejemplo

cuando la toque en directo

la gente no podrá soportar

tantos decibelios

y abandonarán la sala

al menos ellos pueden

por ahora

abandonar el lugar

recuerdo a una chica

muy guapa

muy simpática

me gustaba mucho

antes de llegar a nada

quise enseñarle una foto

de la que había hecho una breve historia

era una historia interesante:

un grupo de personas

en una zona desértica

y de hambruna eterna

del planeta

rodea ansioso un camión

en el que un operario

reparte entre peleas

bolsitas de té

Lypton

y se me ocurrió que aquello

les resultaba tan extraño

que se las llevaron a la boca

tal cual

pero ella me dijo

apartando la mirada

que no quería verlo

que no quería saberlo

que hablásemos de otra cosa

de una peli

de una serie de la tele

de las vacaciones de navidad

fue demoledor

y esclarecedor

tanto como su escote

asomando sus hermosísimas tetas

fue antes de llegar a nada

que es exactamente

hasta donde llegamos

lástima

por eso me pregunto a menudo

¿por qué sigo?

¿por qué no abandono?

no gano nada

solo pierdo

susana me dijo

al ver el cuadro en el que estoy trabajando

que titularé

“el teatro de los perros”

sobre una carga policial

a un grupo de encapuchados

pertenecientes a infiltrados

de las fuerzas

y cuerpos

de seguridad

del Estado

me dijo

decía

¿y quién crees tú

que va a comprar este cuadro?

estoy muy irritable últimamente

puede que siempre

en realidad

y reconozco que me molestó

pero después estuvimos de acuerdo

en que de todos modos

sean los cuadros

amables

o virulentos

no vendo

también me dijo

que me llevo mal con todo el mundo

con todo el mundo

y no estuve de acuerdo

y me pareció mal

y me irrité de nuevo

y después de pensarlo

contesté que si eso es cierto

seguiré así

llevándome mal

si es necesario

con todos

por eso prefiero quedarme en casa

y escribir un poema

no vaya a ser que salga a la calle

y allí

me encuentre

por ejemplo

con aquel compañero de trabajo

que tuvo

aquel profesor de canto

del conservatorio

que abusó de ella

que la humilló

que la insultó

y que la machacó hasta el extremo

y oscureció

durante un tiempo

nuestra existencia

porque si me lo encuentro

mira bien lo que te digo

aunque me saque tres cabezas

qué digo tres

cuatro

si me lo encuentro

le meto tres hostias

qué digo tres

cuatro

porque se puede pensar

que a veces

es mejor dejar las cosas

pasar

pero imaginemos

que en vez de haber sido a ti

que lo aguantas todo

que te callas

y te acurrucas

víctima

en una esquina

hubiese sido a tu hija

entonces qué

mejor no salir de casa

y seguir pintando

y me sigo preguntando

¿por qué los personajes de mis cuadros

están tan atormentados?

¿aterrados?

¿descarnados?

¿por qué mis poemas

hablan de cloacas?

¿de miserias?

¿de delincuentes?

y

aunque escribo

también

sobre temas que no pasarán

quizás

de moda

y digo quizás porque

cuando se acuerde 
por fin
el fin del mundo

ya sabes a qué me refiero

a ese fin del mundo

tan cotidiano

¿a quién le va a interesar un poema de amor?

¿una canción tierna?

¿el cuadro de una flor?

¿a quién?

me pregunto cada mañana

¿por qué continúo?

¿por qué?

puede que sea

porque

efectivamente

es cierto que estoy muy irritable

que me cago en todo

que me llevo mal con el mundo

que no soporto vivir en una cloaca

que no puedo evitar gritar

y que

o me agarro una escopeta

o sigo con mi empeño

de ser poeta