LA ELECCIÓN.

Cierras los ojos. Un bareto de Los Vinos. Una tarde perdida, agotando los restos de vuestro fracaso, ya no quedan muchas astillas a las que agarraros y os encontráis como dos náufragos, camináis hasta allí por inercia. Inertes. Bebéis para soportaros. Ya no se ríe de tu risa, la detesta sin disimulos. Resignado, aburrido. Quieres estar con ella, pero estás deseando quedarte solo. Ya nada os une, no como antes, vuestras charlas, las discusiones, la literatura, tus dibujos ni vuestros cuentos ni el piano ni el sexo. Todo perdido, lo sabéis. Quiere apurar el final, pero tú te resistes. No mucho, de todos modos quieres quedarte solo. En la barra, no recuerdas por qué, esperando a que os cobren o simplemente de pie, pasa un camarero. Se agacha a coger un librillo de papel del suelo, a tus pies.

-¿Es vuestro esto?

Lo mueve impaciente delante de vuestras caras.

Piensas. ¿Es mío? Sí ¿Debe serlo? Porro o mamada. Porro o mamada.

-Sí. Es mío. Gracias.

Se enfada. Tenéis una discusión inútil.

-¿Cómo que es tuyo? Te recrimina cuando se aleja el camarero.

-Pues ya ves.

-Sabes que no me gusta.

-Pues ya ves.

Os veis un par de veces más, sólo os queda despediros a conciencia, saber que no os perseguiréis, que no os desearéis, que todo queda claro, que no queréis despediros siquiera con un beso.

Y hoy que te va así de mal y a ella todo, absolutamente todo, le va bien y sigue siendo tan lista y arrebatadora, te verá aquí, arrugado, pequeño y pensará:

-¿Ves? Tenías que haber elegido mamada.

Muchas veces piensas en aquello. Te echas con los ojos cerrados y recuerdas aquella mamada que no fue. Después todo se te pasa y repites.

-Elegí bien.

..........................................................................................................

Dibujo:

Retrato de Pepe y Lucía. Pilot pastel sobre papel de color.

Si pinchas sobre las imágenes podrás verlas ampliadas.

EroX ART

Recientemente se ha abierto este blog EroX ART en el que participo con algún texto y unos cuadros eróticos (o algo parecido). Junto con otros artistas exponemos en esta página y más adelante físicamente en distintos lugares de Madrid, en principio. En el blog se irá dando información de los siguientes movimientos. Está coordinado por Rafael Serrano. Tanto a Rafael como a Juanma Tapia (otro de los artistas plásticos que intervienen en la movida) los conocí a raíz de nuestra integración en el malogrado grupo artístico Kabaret Insolente, del que daré cuenta un día de estos en un relato repleto de mala, malísima, mala hostia.

Este es uno de los cuadros con los que participo.

Se titula:

DANAE, ABURRIDA , SE HACE UN DEDO. Óleo plastificado-tabla. 50x40

VINALIA TRIPPERS: plan 9.

Próximamente en la Tierra

.

Cover by Miguel Ángel Martín

copiado del blog de Vicente Muñoz

MI VIDA EN LA PENUMBRA

¡PERDED TODA ESPERANZA LOS QUE ENTRÁIS!

................................................................

Cuadro:

detalle de solos nº5. óleo plastificado/tabla.

Si pinchas sobre la imagen podrás verla ampliada.

¿QUIÉN VIVE EN EL VATICANO?

Vaya, vaya, pues al final va a resultar (visto lo visto) que todas esas campañas de la iglesia…

Sí, esas en las que llaman asesinas a todas las mujeres y a médicos y a personas de cualquier clase siempre y cuando sea baja o de ligeras tendencias izquierdistas o cualquier otra que sea contestataria. Es curiosa la mudez a la hora de llamar asesinos a otros que provocan guerras y las apoyan, etc. El poder no se toca, se le da la comunión. Esas campañas en las que salen miles de familias de bien a la calle, todos de la mano, bien vestidos y perfumados, con agradables caras saludables y preciosos niños querubinescos, con lacitos en el pelo y pantaloncitos cortos, tan aleccionados y bien educados, gritando maricones de mierda, no queremos que os caséis, vosotros no debéis tener hijos, no en nuestro nombre, al médico a curarse, enfermos. Y esos preciosos niños crecen confundidos y llenos de odio. Crecen así. Ya. Ya crecieron Y esas campañas en las que piden dinero, esas en las que le exigen dinero al estado (es decir yo, etc.) para poder financiar sus vidas llenas de lujo, sus ropajes, sus alimentos, sus templos, sus votos de pobreza y sus campañas mediáticas.

Vaya, vaya, (decía al principio) pues al final va a resultar (visto lo visto) que todas esas campañas de la iglesia van a estar orientadas a su preocupación por quedarse sin niños para “jugar”.

Alguien pasará, seguro, por aquí para decir que estas palabras son una barbaridad. Dejad que conteste ya. ¿Qué barbaridad? ¿A cual os referís? ¿A la de abusar de niños y niñas? ¿A la de saber lo que estaba ocurriendo y no hacer nada? ¿A la de seguir abusando de niños y niñas durante años? ¿A mirar para otro lado todo ese tiempo? ¿A no sentir piedad (cristiana) de esos niños y niñas? ¿A no hacer nada pudiendo hacerlo todo? ¿A qué barbaridad os referís?

Yo no creo en dios. No puede, no debe, existir. No el que ellos predican. No. Dios no existe. Lo digo con la misma convicción y libertad con la que otros dicen lo contrario.

Pero el diablo sí. En él sí que creo. Existe. Es de este mundo y, aunque está en todas partes, vive en el Vaticano.

.........................................................................................................................

Cuadro:

Detalle de Familia Ordinaria en la cola para genocidio. Óleo/tabla. 120x110.

Si pinchas sobre la imagen podrás verla ampliada

Este cuadro ya lo había utilizado para otras entradas, pero me pareció que este plano del cuadro iba perfecto para añadir al texto.

MANOS. UN POEMA DE DAVID GONZÁLEZ.

las manos

me decían mis padres

antes de sentarme

a la mesa a comer

lávate bien

las manos

no alcanzaban

a comprender

que los niños

las tenemos siempre

limpias

DAVID GONZÁLEZ. El amor ya no es contemporáneo (poemas y relatos 1997 2004). El amor sigue sin ser contemporáneo (poemas escogidos 2005 2009). Ed. Baile del sol.

Sería tonto y ridículo decir que este libro es el que más, o uno de los que más, o que últimamente no me emocionaba tanto un libro. No, no es eso. Afortunadamente tengo la capacidad de emocionarme a menudo con la literatura y el arte en general. Sólo diré que este libro de poemas y relatos de David González está en mi lista de libros emocionantes. Absolutamente emocionante.

Gracias David.

............................................................................................................................

Cuadro:

Manos. óleo/tabla. 50x60

Si pinchas sobre las imágenes podrás verlas ampliadas

QUÉ PAÍS TAN TRISTE ES ESTE.

Me despierto cada maña. Sólo la inercia me levanta. Me despierto cada mañana un poco más agotado que la noche anterior. No se trata de mi viejo colchón ni de mi falta de forma ni de mi edad ni de mi conciencia. Se trata de que este es un país lleno de tristes siluetas que se tambalean, que pierden el equilibrio constantemente y no reciben más que empujones para que caigan, para que caigamos y, al final, ya no seamos capaces de levantarnos. Porque ya no tenemos fuerzas. Un país lleno de muertos vivientes. Por eso cada mañana estoy más agotado, me cuesta abrir los ojos. Este país lleno de buscadores entre la basura, este país cuya inmigración ya no busca trabajo sino comida en sus grandes contenedores verdes, haciendo cola desordenada, peleándose por un plátano podrido. Y los que nos gobiernan lo saben todo, y siguen con sus sueldos obscenos, ni uno solo ha dado un paso al frente, ni uno solo, ni un solo paso. A veces escucho que no todos son iguales. Los demás sí. Por ahora insolventes, pero la sombra aterradora de la indigencia planea, planea. Sólo empujones para que caigamos. Por eso me cuesta tanto abrir los ojos cada mañana, a las 7:50, para dar el desayuno a mi hijo, prepararlo y llevarlo al colegio. Darle un beso antes de dejarlo en el autobús y volver a casa y procurar que no se me cierren los ojos hasta su vuelta. Nos tambaleamos y sólo recibimos empujones. Y la verdad es que estoy muy cansado. Muy cansado.

Vigo, 23 de marzo de 2010.

.................................................................................................

Dibujo:

Mujer sentada en la cama. Tinta Pilot sobre papel.

Si pinchas sobre la imagen podrás verla ampliada.

LUZ DE HELIA. NANA.

PADRE E HIJO.

Recupero este micro que había publicado anteriormente ya que terminé el óleo que lo ilustra y que tenía abandonado por falta de tiempo.

Pusieron la mesa entre el niño y él. Su madre estaba entrando, llegaba de trabajar. Tenía algo importante que decir. La había llamado el profesor, quería hablar con ellos sobre los dibujos que hacía su hijo: truculentos, sangrientos, llenos de cuerpos decapitados y otras lindezas. Mientras ella hablaba iba sirviendo los platos que su marido se había ufanado en preparar: filetes de aguja de cerdo, la carne más jugosa que existe. También patatas y ensalada. Él se encargaba de la compra y de la cocina.

-Bueno, es algo de lo más normal. Yo también dibujaba así de pequeño, y mi padre tampoco le daba importancia. Ya hablaremos de esto.

-Sí, es necesario que hablemos, el profesor me dijo que a lo mejor estaría bien que fuese a un sicólogo.

-¿Un sicólogo? vamos, vamos, no hay que exagerar. Ya hablaré yo con el crío.

Se miraron clandestinamente y el padre le guiñó un ojo. Al terminar de comer recogieron y lavaron los platos entre los dos mientras ella echaba una siesta. Cuando estuvo todo listo se llevó al niño a las actividades de la tarde. Clases de violín y lenguaje musical, después un paseo por el parque y de vuelta a casa a hacer los deberes y tocar un rato el piano. Salieron de la mano a por el coche. Dentro del garaje, una chica caminaba en dirección a la salida. Los garajes son lugares no necesariamente peligrosos, pero sí tenebrosos y oscuros la mayoría. La chica no sintió ninguna preocupación ante un padre y un hijo, caminó confiada dedicando una sonrisa al pequeño. Cuando pasó por su lado la agarró tapándole la boca. Se sintió horrorizada, especialmente cuando comprobó que el niño gritaba alentando a su padre.

-¡Sí papá, mátala, mátala! ¡Córtale la cabeza!

De un rápido movimiento le rompió el cuello.

-¡Síííííííí!- gritó el niño dando palmas y saltos de alegría. -Me encanta cuando haces eso.

Cuando terminaron de recoger todo, de colocar el cadáver en un lugar seguro para después descuartizarlo hasta hacerlo filetes, se metieron en el mono volumen. Los cinturones de seguridad bien abrochados, música de Mahler en el reproductor de CDs. Satisfechos.

Entonces el padre le dijo:

Bueno, y ahora vamos a hablar de esos dibujos tan violentos que pintas.

CADA VEZ ME PAREZCO MAS A BEETHOVEN.

¿Que en qué me parezco?

¡Ah, amigos míos! ¿En qué será?

¿Será quizás en su genio improvisatorio?

¿Será en su tesón? ¿En su mala hostia legendaria? ¿Su soledad? ¿Sus geniales melodías? ¿Sus audaces armonías? ¿Su anticipación?

No, queridos amigos. En nada de eso se puede parecer nadie, y menos yo. En lo que me parezco es en su estómago. Cada vez tengo el estómago más destrozado, como el suyo. Padezco uno de sus múltiples tormentos. Ese pequeño detalle me consuela. Él murió de eso y a mí nunca me importó morir.

LA PUTA. UN RELATO DE PEPE PEREZA.

Clara intentaba colocar un condón en el descomunal pene de un rumano. Lo hacía desde el asiento del copiloto de un escacharrado cuatro por cuatro hasta arriba de mierda.

Había docenas de latas de cerveza vacías tiradas por salpicadero, suelo y asientos traseros.

A Clara le hubiera gustado ser una de esas putas de lujo que cobran una barbaridad y que son pretendidas por apuestos empresarios con muchísimo dinero. Pero su físico no daba para tanto, como mucho para rondar una esquina peleada con otras putas en un desangelado callejón al que

acudía la peor calaña, un arrabal nauseabundo que muy pocos se atrevían a frecuentar… Clara no era guapa. De hecho, era más bien fea. Pero lloviese a cántaros o hiciese un calor sofocante, cada día acudía a su esquina, demostrando que era una auténtica profesional, una mujer con el temperamento, las agallas y la disciplina necesarias para seguir defendiendo su negocio año tras año. Se imponía unas estrictas ocho horas diarias y muy rara vez faltaba a su compromiso, tan solo cuando su hija de siete años con Síndrome de Down padecía algún problema de

salud.

Era el tercer condón que rompía intentando enfundar aquel enorme pene caucásico. Nunca antes había visto algo semejante. Volvió a intentarlo con un cuarto profiláctico. El rumano empezaba a mosquearse. Clara no quería problemas y puso todo su empeño en que esta vez no se rompiese.

De niña, Clara quería ser veterinaria porque le apasionaba la compañía de los animales, en especial la de los gatos. Los animales no eran como las personas, rara vez la decepcionaban. A excepción de su hija y de su madre, todas las personas que había conocido en su vida la habían

decepcionado. Era ley de vida, pensaba ella, conformándose con el destino que le había tocado. Clara no era rencorosa y siempre perdonaba los desplantes e injusticias que sufría.

Ya de adolescente, decidió estudiar magisterio infantil, pero sus escasas aptitudes docentes se ponían de manifiesto cada vez que hacía un examen y recibía un suspenso…

¡Al fin! Lo consiguió. El enorme trozo de carne por fin estaba prisionero en la ajustada funda de látex. Clara sonrió y simuló quitarse el sudor de la frente a la vez que resoplaba, tratando de mostrar de forma algo peliculera, la hazaña que acababa de acometer. Sin vacilar, el rumano

agarró a Clara del cogote y acercó su cara hasta la polla. Clara tuvo que forzar las mandíbulas para abarcar su glande.

Clara comenzó a ganarse la vida como puta al poco de nacer su hija. Pronto se dio cuenta de que con lo que ganaba de cajera en el Eroski no llegaba a fin de mes y su niña necesitaba cuidados especiales que ella quería dispensarle. De aquello ya hacia siete años…

De pronto, mientras realizaba la felación, notó como en el condón se abría una fisura. Se incorporó pese a las protestas e insultos del paisano. En los tiempos que corrían, no podía arriesgarse a pillar el sida. Tenía una hija que sacar adelante.

- Sin condón no hay trato. – trató de excusarse.

- Tú terminar mamada, puta. – le espetó el rumano.

- Si quieres te hago una paja…

- No, paja no. Chupar. – insistió el tío cada vez más enfadado.

- Si quieres que te la chupe tienes que ponerte una gomita…

A Clara le hubiera gustado ser una puta de lujo, ganar una burrada, tener un físico impresionante y una cultura elevada, vivir con su madre y su hija en una casa a las afueras, con jardín y piscina…

El rumano cogió la cabeza de Clara entre ambas manos y la forzó a meterse su miembro en la boca. Clara no tenía un físico impresionante, ni una casa a las afueras. Pero lo que sí tenía eran dos ovarios como dos catedrales. Mordió con todas sus fuerzas hasta arrancarle un pedazo de glande, que escupió entre las latas de cerveza vacías. Inmediatamente sacó del bolso una navaja de afeitar, se la puso al tipo en la yugular y le dijo:

- Me debes treinta euros.

El rumano, pese a su pene mellado y la sangre perdida, intentó atacarla. Clara se vio obligada a tirar de navaja. Un chorro de sangre caliente le salpicó la cara. Mientras el tipo se desangraba, ella cogió de su cartera su minuta por el servicio, ni más ni menos. Después sacó unas toallitas

húmedas del bolso, se limpió la cara frente al retrovisor, bajó del cuatro por cuatro, cogió una botella de agua mineral, bebió, se enjuagó, escupió y retornó a pie hasta su esquina. Aún faltaban unas horas para poder regresar junto a su hija, así que se encendió un cigarro y aguardó paciente

hasta el siguiente cliente.

.........................................................................................

Este relato de Pepe Pereza pertenece al libro PUTAS, podéis (debéis) seguir leyéndolo aquí. Es un libro que se lee de un tirón, duro, sin concesiones. Está prologado por Ana Patricia Moya y David González se ha hecho cargo del epílogo. No puedo hacer más que recomendar vivamente su lectura y su blog. Gracias Pepe por este trabajo.

.........................................................................................

cuadro:

Que gran puta soy. Óleo plastificado/tabla. 60X50

OLOR.

Recuerdo aquel olor tan peculiar. Se metió tan dentro de mí que ahora me resulta de lo más familiar. Cuando me lo encuentro me trae a la memoria una escena llena de sordidez. Es una mezcla de olor a pis, sequedad y desalientos pestilentes, jadeos irregulares.

De repente paró. La miramos. Tenía la boca abierta, permanecía extrañamente inmóvil. La llamamos.

-¡Tía, tía!

No respondía. La movimos sin demasiada delicadeza.

-¡Tía!

Hizo una mueca de molestia y dolor que me recordó al señor Valdemar saliendo de su estado mesmérico, pero no se descompuso como ocurrió en aquel extraño caso sino que volvió a respirar pesadamente. Nos miramos sin ningún susto, más bien con ávida curiosidad. Estábamos asistiendo a la muerte. Nos quedamos en pie, quietos, esperando a que volviese a ocurrir.

Una respiración, otra respiración.

De nuevo cesó. Sin más. Paró.

Esta vez no volvimos a zarandearla. Pensamos que era muy fácil devolver a alguien la vida. Tan fácil como dejar que muera.

A veces siento ese olor previo a la muerte. A veces siento lástima, pero casi siempre no, como aquella noche en que, siendo a penas un adolescente, asistí con mi hermano gemelo a la muerte de la tía Candita. Doña Cándida Méndez Feijoo. Mujer infeliz y atormentada por sus recuerdos y por sus sobrinos hasta el último suspiro de su vida.

................................................................................................

Dibujo a tinta pilot. Tía y sobrina. Detalle.

TODOS TENEMOS MIEDO. UN POEMA DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ.

Vendo zapatos

recorro ciudades carreteras pueblos

buscando tiendas donde vender mis zapatos

y todo me parece terminado consumido muerto

y todo es tan tremendamente triste

con las maletas llenas de melancólicas

muestras de zapatos de un solo pie

recorriendo las calles

tienda tras tienda

día tras día

durmiendo en hoteles baratos

comiendo menús baratos

viviendo una vida barata

hipotecada rota

y extendiendo los solitarios zapatos

en mostradores de lánguidas tiendas

que se ahogan que se asfixian

que agonizan

y todo cambia tan rápido

y todos tenemos miedo

y todo en el fondo tan absurdo y trágico.

Vicente Muñoz Álvarez. Privado. Editorial Baile del sol.

.............................................................................................................

Y yo digo:

qué poema tan triste, tan desolador. Qué pedazo de poema, Vicente.

Cuadros:

Camino descalzo. serie Huellas. óleo plastificadotabla.100x22.

El telón pisoteado. Óleo/tabla. 122x110. Detalle

PUTA, NO TE HE DEDICADO NI UN SOLO ÓLEO.

Estos días atrás he acudido a mis viejos álbumes de dibujo en busca de algo de inspiración. Lo hago de vez en cuando y siempre encuentro algo de lo que sacar partido.En esta ocasión he rescatado una serie de dibujos que, en verdad, no son muy buenos, aunque sí muy expresivos. Los he querido traer porque es una serie que dediqué a una mujer que intentó destrozar mi vida: mi profesora de piano.
Ha habido en mi vida, como en la de todos, una serie de mujeres que de una manera o de otra han dictado mis caminos . De casi todas he dado buena cuenta en mis textos, a modo de ficción o sin fingir lo más mínimo, para bien y para mal. También con alguna pintura y dibujo suelto.
Pero en este caso, realicé toda una serie de dibujos, digamos, catárticos, sobre esta persona. Pésima profesora y no mucho mejor pianista, pero con una fama que nunca he logrado entender a no ser que rebusque en la particular idiosincrasia del pueblo gallego.
Ella fue una de las razones por las que detesté el piano durante un tiempo prolongado, por lo cual comencé a pintar (no por ella, sino por abandonar el piano) al tener más tiempo libre. Tengamos en cuenta que dedicaba de ocho a diez horas diarias a estudiar, domingos, festivos y veranos incluidos.
Ahora los pongo aquí para que todos los veáis. Realmente se parece. Era un mujer fea, por fuera y por dentro.
Como profesora su máxima motivación era el odio extremo.

Por eso esta entrada se titula así. PUTA, NO TE HE DEDICADO NI UN ÓLEO. Ni eso sacarás de mi.
Solo dibujos malos. Malísimos.
Yo, que amaba el piano por sobre todas las cosas.

JORGE M. MOLINERO. POETA DE INCULTO.

Acabo de entrar en el blog de este artista y me he reído mucho con este relato. No es fácil encontrar un texto corto que te haga reír. La clave de este es la auto-burla y auto-escarnio. Ya tenía pensado colgarlo en mi blog, que nadie se piense que es por la referencia que me hace (y que agradezco) al final del texto. Jorge, lo mejor es que escuche de todo, Mozart también, pero Cohen es perfecto (yo tb lo prefiero a Dylan). A mi me encanta Bach, especialmente La pasión según San Mateo, o Chopin, Vivaldi, Corelli... Eso sí, le pongas lo que le pongas, nada hay garantizado. ¡¡¡¡PERO BUNBURY NO POR TUTATIS!!!!

Como no permites comentarios en tu blog te lo escribo aquí: un cuento buenísimo.

Iba a poner un dibujo de un rostro hierático, pero me parece más acertado este óleo de susto.

Jorge, cari, he estado viendo un documental en el que decían que poniendo una misma canción al bebé durante el embarazo luego, si lloraba como un descosido y ponías la canción se callaba. Y además motiva los sentidos y la inteligencia.
-Ah, guay. Grabaré un disco con el "never tear us apart" de inxs. Además como tengo varias versiones no es tan aburrido para ti.
-Sí, claro y que más. Tiene que ser Mozart o algo así. Clásica.
-No, no, mi vida. Inxs y ya está. Tengo derecho como padre a transmitirle todas mis frustraciones y deseos jamás conseguidos, no te jode, para eso soy su padre y le cambiaré el pañal. Porque, ¿soy su padre, no?
-pero como eres tan bobo, de verdad, hay veces que no te aguanto. Inxs no, a ver si nos va a salir un colgado-paranoico-suicida como el Michael Hut...como se diga.
-Pues déjame, no sé,uhmm... Alicia, de Bunbury.
-Sí, no faltaba más. Mejor un gilipollasconairesdegrandezaquesecreedios.
-Ehh, schss, no sigas por ahí, mi vida, no sigas por ahí. Vamos, ya, métete con Raúl, venga, di algo del que nunca hace nada. Y luego me pisas un huevo con el tacón y me echas ácido en la cara, vamos.
-Ah, es verdad, que ayer marcó. El quinto, uuhh.
-Joder, que más te da, déjame ponerlo a inxs, que me hace ilusión, mi vida.
-Ya sé porqué no quieres que escuche a Mozart. Temes que salga poeta, o algo peor.
-Yo soy poeta y no pasa nada, no es por eso.
-Ja, que no dice. Tú no eres poeta, ¡si reniegas de ellos!. Poeta, poeta, dice. Un cerdo es lo que eres. Pero, ¿has leído tu libro?, sólo hay que guarradas.
-Tampoco es para tanto. Es que la gente se queda en lo superficial.
-Y qué me dices del verso que te obligué a quitar o me divorciaba: "a aquella mujer que me reñía / como si fuera mi madre /la di lo que quería y de vuelta / a la infancia tragó / todo mi calostro". Calostro, joder, querías poner en un poema CALOSTRO. Poeta dice el muy...
-Vale, ahí me pasaba un poco, pero tengo una parte del público que es lo que demanda. Y era de broma, que conste.
-Mira, tienes miedo a que salga un hijo más inteligente que tú y que te supere antes de los quince. Que vaya a bares de listos con gafas donde se juntan aspirantes a escritores que piensan que los demás son una mierda por no saber quien es Bukowski y desdeñan a los que ven fútbol, que esa es otra, qué respeto te van a tener los poetas esos que lees sus blogs cuando sepan que eres futbolero.
-Bueno, mi vida, déjalo, de verdad. A ver si alguno se va a molestar y dice, de qué va este imbécil.
-Uyy, ahora no queremos que se sepa nada, pues lo digo yo. Tienes miedo a tener un hijo como ellos. Más listos y cultos que tú, que mientras ellos leían y estudiaban tú únicamente veías una y otra vez videos de Faemino y Cansado o jugabas al fútbol. Tienes miedo a que tu hijo sea mejor que tú, por eso no quieres ponerlo a Mozart.
-Eso no es cierto y lo sabes. Prefiero que salga gafapasta a ultrasur, pero no quiero que sea un gilipollas engreído que se ría de sus padres por saberse todos los nombres de la generación del 27, que vaya hasta en verano con palestina y no salga del bar pseudo-cultureta lleno de frikis como él. Que carezca de sentido del humor y crea que la poesía es algo "demasiado serio e importante". Simplemente.
-Mira, Jorge, vamos a dejarlo pero el bebé va a escuchar, elige, a Mozart o a Bisbal.
-No, no, eso no, por favor.
-Podíamos poner a Dylan, pero como...
-Eso no lo digas aquí o ...
-Ah, te da vergüenza que para dos que te leen sepan que Dylan te aburre y no te gusta nada, eh.
-Es que soy más de Cohen.
-"Soy más de Cohen", siempre pensando que dirán los demás, por eso no aceptas que hagan comentarios en tu blog, no sea que te digan que no vales para nada. Pues ya te lo digo yo. No vales para nada. Y que lo sepa todo el mundo: a Jorge M. Molinero no le gusta Dylan, ala, ya lo saben.
-Pero cómo eres, de verdad. Si encima dices que te gusta lo que escribo y es mentira. Y no acepto comentarios porque soy un poeta de culto. Underground.
-Es porque te quiero, pero no eres Benedetti precisamente. Y underground mis cojones, lo que pasa es que nadie te hace caso. Si te dieran bola saldrías hasta en gran hermano, gilipollas.
-Además decías que hacía progresos, que mi nueva poesía estaba más trabajada y seguía siendo yo.
-Pues no. Ahora que vas de poeta no se te entiende nada, como a los de los bares donde irá tu hijo. Porque Mozart o Bisbal, tú eliges.
-Mozart, Mozart, ya está, decidido. Preguntare a Velpister qué música poner al bebé. Pero me dejas ver el partido, ¿vale?

............................................................................................

Copiado de su blog M. Molinero, poeta de inculto.

...........................................................................................

cuadro:

SUSTO. Collage de óleo plastificado sobre tabla.43x50