DÍAS CICLOTÍMICOS TÍPICOS

Nada importante,

como a mi me gusta,

me levanto temprano,

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tengo que ir a buscar un pasaporte

al consulado danés,

me llevo a la niña,

aprovecho para mandar un paquete

a un amigo,

es una sorpresa,

espero que le guste,

hace calor,

demasiada húmedad,

pero me gusta,

llego a casa,

abro las ventanas de par en par,

desnudo a la niña

que juega sola,

me pongo a tocar el piano,

Melancolie

de Poulenc,

que es muy chic,

muy chic,

difícil,

me gusta,

Pavana para una infanta difunta

de Ravel,

la escuchaba

alucinado

cuando no sabía tocar,

ahora la toco

alucinado,

se acerca la niña,

apoya su cabeza sobre mi pierna,

le está gustando,

puede que algún día la toque,

después se va,

toco una mazurca de Granados,

toco una arabesque de Debussy

que me trae recuerdos sexuales,

leo algo de poesía,

la niña tiene hambre,

llora,

la alimento,

llega Susana,

me recuerda la mierda

de vida

de la que no somos del todo

culpables,

caigo hundido por mi ciclotimia

salvaje,

bebo unas cervezas

baratas

no saben ni tienen

graduación,

comemos una ensaladilla

muy fría,

el niño hoy está con los abuelos,

hacemos el amor,

la niña, claro, duerme,

hecho una siesta,

estoy algo mejor,

Susana toca muy bien

el piano,

pero el violín le suena

como a Tecla,

la araña,

se va al último día de trabajo

en la academia

donde la explotan,

llevo a la niña con los abuelos,

compro unas cervezas

de marca,

toco toda la tarde,

a las siete empieza una nueva alumna,

clases de piano

en inglés,

no las cobro nada mal,

quiere clases durante Julio y Agosto,

más que contentos,

estamos aliviados,

leo alguna poesía

de Luis Miguel Rabanal,

de Darwish,

de Shalámov,

pienso en qué hacer esta noche,

le dije que escribiría

toda la noche,

utilizaría la literatura

como venganza,

necesito defenderme

y atacar,

mañana,

sin embargo,

nos vamos

a la Galicia profunda,

allí estarán sus padres,

abuelos de mis hijos,

nos llevamos muy bien,

no quiero discutir con él,

temo beber demasiado

licor café

o de cerezas

o de moras

o de hierbas,

o mirabelles,

beber mucho,

beber demasiado,

no quiero discutir,

no debo,

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...................................

.......................,

tampoco es cosa,

allí seguiré leyendo,

seguiré escribiendo,

haciendo el amor,

no tocaré el piano,

pero pintaré,

pintaré algún cuadro nuevo,

caeré en algún momento,

no podré evitarlo,

volveré a levantarme,

pintaré una nueva serie

titulada

“el telón arrollado por un coche familiar”

ya pinté dos

y me están gustando,

el niño quiere participar,

también participará la niña,

Susana sin embargo

no quiere,

así que será

“el telón arrollado por un coche familiar

monoparental”,

y cuidaremos mucho las tomateras,

somos felices

la mayor parte del tiempo,

más felices que la mayor parte

de la gente

que conozco,

aunque eso tampoco

voy a discutirlo.
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Cuadro:
El telón pisoteado I. Óleo sobre tabla. 122x110

CONVENCIÓN EN EL HÍPER.

No me reconociste enseguida, me dijiste que sí, pero no es cierto, yo a ti sí, inmediatamente, sin vacilar, estaba en la sección de precocinados, dudaba si coger unos filetes que se hacían rápidamente en la sartén, tres euros, me parecía algo excesivo, tenía el paquete de carne en la mano, escuché mi nombre, ¡Peter, Peter! no vi a nadie, tenía un tono de sorpresa y alegría, entonces apareciste torciendo una de las esquinas repletas de excedentes, habías pasado sin reconocerme, pero después caíste y diste la vuelta con dificultad, apareciste empujando el pesado carro, lleno de todo tipo de productos perfectamente envasados, refrescos, lácteos, carnes, cereales qué sé yo, estaba hasta arriba, casi no podías moverte, nos abrazamos, Peter, cuánto me he acordado de ti, yo también, ¡boh! Tonto, sí, pensé, me he acordado mucho de ti, el pasado es una parte esencial de mi vida, esencial, tú eres parte de mi pasado, de mi vida, por lo que me he acordado mucho de ti, pensé, nos abrazamos, ¡boh! Tonto, sí, de verdad, estabas igual, exactamente igual, qué tal todo, como va ese piano, pues, desde hace algún tiempo me llamo a mi mismo pintor, bueno, pero qué me dices, me alegré de que no hicieses la típica broma de ¿pintor de paredes? sí, eso, ¿y vendes? no, la verdad es que no mucho, estabas exactamente igual, no me pareció necesario decirte cuanto te amé, con los filetes vuelta y vuelta de Oscar Mayer apretándolos en la mano izquierda, con la misma chaqueta de ante que cuidé tanto que tenía los mismos remiendos que en el instituto, donde me rechazaste, no me pareció necesario decírtelo porque ya lo debías de saber y además apareció tu marido con tus dos hijos casi adolescentes, todos expectantes y curiosos, nos saludamos, pero qué tal todo, yo ya he dejado de mentir, de mentir a menudo, sólo miento de vez en cuando, es la desvergüenza, mal, a mi todo me va mal, muy mal, parecía de repente una convención de antiguos alumnos, yo sostenía el premio al mayor fracasado, y lo alzaba orgulloso, mirando a los ojos a los que habían llegado en sus coches carísimos, allí, en medio del hipermercado, en la sección de precocinados, podría haber estado en la sección de whiskys, pero seguramente en ese lugar no nos habríamos encontrado, aunque me habrías reconocido al instante, mal, todo me va mal, esto se lo había dicho poco antes de que apareciesen sus vástagos, este es Peter, le copié todo el examen de inglés en el selectivo y suspendí, ¿de verdad? no me acuerdo, pero te habré dejado copiar bien, sí, pero ni aun así, ya ves, sí, el único que aprobó de toda la clase, sí, vaya panda, daba conciertos de piano, ya ves, a sus hermosos hijos no parecía impresionarles lo más mínimo, yo seguía con mis filetes vuelta y vuelta en la mano, al mayor le pregunté si tocaba el piano, no recuerdo qué me contestó, pero pareció interesarse cuando le dije que con el piano se ligaba mucho, yo ligué cantidad, mentí, a mis alumnos siempre les miento hasta que ya no hay más remedio, si crees que con esto follarás, mejor haz medicina, si claro, un poco de Debussy, algo de Beethoven y Satie para acabar y habrás triunfado, sentí un súbito desinterés general, no creí necesario preguntarle cómo le iban las cosas teniendo en frente ese carro repleto, pero dime cómo te va, mal, repetí, todo mal, de verdad, no te miento, pero no es posible, eras el más listo de la clase, ¿tú crees? El que mejor notas sacaba, el único que aprobó el selectivo, el que tocaba el piano, el que dibujaba a los viejos de los bares, el que discutía de filosofía con el profesor, ibas enfilado, todo mal, doy clases de piano a domicilio, en inglés si es necesario, bueno, pero las cobrarás bien, sí pero tengo pocos alumnos, pues si conocemos a alguien te avisamos, claro, me podéis mandar un mail, si, un mail, su marido sacó una agenda electrónica de ultra última generación en la que escribió mi correo con lápiz óptico, velpister@gmail.com, ¿no podías haber encontrado un nombre más sencillito?, es mi nombre artístico, qué risa, rieron, reímos, no quedaba nada más por decir, exactamente igual que al principio, fue muy agradable, es cierto, inútil, como todo lo que me gusta, cuando se fueron dejé en la estantería de precocinados los filetes vuelta y vuelta de Oscar Mayer, demasiado caros.

CON LA POLÍTICA ACTUAL ME OCURRE COMO EN EL LIBRO DE ORWELL. CADA VEZ ME CUESTA MÁS DISTINGUIR A UNOS CERDOS DE LOS OTROS.(2)

Me veo obligado a hacer una aclaración a la entrada anterior. La verdad es que no cambio ni una coma, porque sigo afirmando que nadie piensa en el sueldo a la hora de aceptar un cargo sea cual sea si el salario no sólo es digno, sino que supera los cinco mil Euros (más dietas y etcéteras de todo tipo). Pero al parecer el comentario de la ministra venía a cuento de otro aun peor. El de Boyer sobre los analfabetos que gobernarán como se sigan bajando los sueldos a los ministros. Es el problema de no ver la T.V. ni estar al cabo de las noticias (mi problema). Este no es un blog político, así que no me enredaré mucho. Según Boyer, los que cobran poco, es decir, casi toda la población trabajadora de este país, son analfabetos. Es decir, para el señor Boyer el grado de inteligencia es directamente proporcional a la cantidad de dinero que se posee en una cuenta corriente. Se ve que está rodeado de gente muy intelectual e inteligente, no sé, digamos, en su familia. Es espantoso, es un comentario tan paleto, tan penoso que no sé ni como continuar con esta reflexión. Es como esos cometarios que he escuchado de verdaderos analfabetos, comentarios como “a este no hay quien le tosa” en referencia a su dinero, el cual le confiere respeto, o como los obreros que adoran al patrón, que se alegran cuando les ven salir del garaje de la empresa en un cochazo de cienmiles de euros, y ellos se vuelven a sus casas hipotecadas de por vida en un coche de gama baja a pagar en siete años. O como aquellos trabajadores que odian a sus iguales porque son "pobres", tan "pobres" como ellos mismos. Es un comentario lleno de significado. Nos gobierna la élite económica, nos gobierna gente adinerada que no tiene ni idea de lo que ocurre en la calle, sólo se lo imaginan, sólo pueden imaginarlo, y lo imaginan mal. Nos gobierna gente como Boyer, gente muy inteligente gracias a sus sueldos. Pues yo sigo pensando una cosa. Pienso que si los políticos tuviesen un sueldo de 2.000 Euros al mes, con dietas estrictas a la situación particular, no sólo se ahorrarían millones de Euros en vividores y corruptos, sino que los gobernantes lo serían por verdadera vocación. Y eso es lo que quizás funcionaría. Pero yo sólo soy un pobre analfabeto. Es decir, soy pobre y por tanto soy analfabeto. Pura lógica.

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Y como estoy hasta los huevetes de las gilipolleces de los burros que nos gobiernan o de los que nos gobernaron, pongo otro de los detalles del cuadro anterior, si antes ponía mi culo, ahora pongo mis huevos. Sí Boyer, mis huevos, mis huevetes, y eso que le cuelga, Boyer, es mi pene, porque también hasta ahí, hasta la polla.

Frases como la tuya destrozan a este país, este país destrozado por frases como la tuya. Boyer.

Ahí tiene Vd. mis huevos y polla. Sr. Boyer. Si me quiere Vd. ver el culo pase a ver la entrada anterior, que ya se lo mostré a la ministra. Sr. Boyer.

CON LA POLÍTICA ACTUAL ME OCURRE COMO EN LA NOVELA DE ORWELL:CADA VEZ ME CUESTA MÁS DISTINGUIR A UNOS CERDOS DE LOS OTROS

Decía una Sra. ministra,

un día de estos cualquiera,

decía, muy seria, muy digna,

que, desde luego,

ella nunca aceptó el cargo de responsabilidad

que se le ofrecía

pensando en el sueldo.

Gracias.

Gracias Sra. ministra,

de corazón le doy las gracias.

Se las doy porque es muy digno lo que dice,

porque es de agradecer

tal y como están las cosas,

porque seguramente

si el sueldo que se le ofrecía

hubiese sido de 1.000 Euros,

más o menos,

entonce sí que se lo hubiese pensado,

¿no?

Por eso gracias Sra. ministra.

Y gracias también a todos los demás.

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el cuadro que hoy pongo aquí es mi culo. Sí Sra. ministra, mi culo. Tal Cual se lo digo Sra. ministra. No es una foto, pero le aseguro que como si lo fuera. Tiene Vd. que perdonar que sea tan soez, pero convendrá conmigo (que para eso es Vd. ministra y se supone que inteligente), que con sus palabras se lo merece, y no es la primera vez.

Sra. ministra.

RETRATO IMAGINARIO DE PEPE PEREZA CON BIBLIOTECA, CANDILEJAS Y GATO.

Este es el cuadro y el montaje de vídeo que he hecho del proceso de creación de un cuadro que hace unos meses me encargó el escritor Pepe Pereza. A él le gustaba otro que quería comprarme, el que rebauticé como "asqueroso artista mirando a la pared", pero como ya no lo tenía, le propuse que me encargase uno que le podría pintar de la misma serie (hombre en sofá) y aceptó. No le dije que sería un retrato y como quería que fuese una sorpresa no le podía pedir una foto, la única que tenía es esa famosa foto que circula por la red, pero de muy baja calidad y borrosa, así que decidí pintar un retrato imaginario, lo que me pareció acertado y muy poético.
Unos cuantos meses después aquí está.

El vídeo montaje es sobre el trabajo paso a paso, con sus correcciones sobre la marcha, los cambios de luz son los que pertenecen a sus respectivos días y noches , unos más trecho y otros menos. La música es de Wagner, la cabalgata de las Valquirias, en ritmo con la evolución del cuadro. A Pepe le ha gustado, así que ahora lo presento al mundo. Ha sido un placer.
¡¡Mil gracias Pepe!!
Va por ti.

aconsejo ver el vídeo en pantalla completa.

Retrato imaginario de pepe pereza con biblioteca, candilejas y gato.

Óleo sobre tabla. 122x110.

CARNÍVORAS. UN POEMA DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

lo que
no quieras
que pase

no lo digas
en voz alta

ni lo pienses
tan siquiera

las palabras
son semillas
que germinan
como flores
carnívoras
en el subconsciente

no las plantes

no las riegues

no

las conjures

Vicente Muñoz Álvarez

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cuadro:

Cráteres, detalle. Óleo plastificado/tabla. 34x40

EL NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA, "LOS RINCONES MÁS OSCUROS: ANTOLOGIA DEL MIEDO", YA EN LA WEB:

David González, Javier Das, Vanessa Salgado Marcote, Cristina Morano, Ángel González González, Dagmar Buchholz, Javier Pascual, Andrés Ramón Pérez Blanco, Mar López Herrero, Mikel Caverna, Nohemí Sosa Reyna, Pilar Gorricho del Castillo, Esteban Gutiérrez Gómez, Pepe Pereza, Gsús Bonilla, Mario Crespo, Gorka Martínez Peña, Ana Patricia Moya, José Ángel Barrueco, Juan Carlos Cardesín, Ángel Muñoz Rodríguez.

pincha en la foto para leer.

.............................................AHORA NO............................................

Ahora ya no.

Alguien puede pensar que es una tontería,

pero yo tardé años en conseguirlo.

Ya no huyo despavorido

como una cucaracha aterrada

dando bandazos en busca de un escondrijo.

Ahora no. Y es mejor así.

Casi siempre la cucaracha se esconde

bajo el zapato de quien la aplasta.

Ahora cuando escucho pasos en un pasillo,

pasos decididos, amenazadores,

que se dirigen hacia mi, ya no huyo.

Me quedo donde estoy y espero

sin moverme, encarando a la puerta.

Aunque sigo teniendo miedo.

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De cola para genocidio. inédito.

Cuadro:

Detalle de autorretrato. Óleo plastificado/tabla. 60x50

MARIO CRESPO/ VELPISTER EN GROENLANDIA Nº8

Te sientas, me sientes

Palpas con tu mano y no encuentras.

No estoy.

Aún no me he metido dentro,

pero sabes que estoy cerca.

Vienes,

te sientas a mi lado,

me abrazas.

No eres consciente de nada.

Duermes.

Pero me sientes,

a tu lado,

como siempre.

Buenos días,

Sigo aquí
MARIO CRESPO
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CUADRO:
los amantes científicos. Óleo/tabla. 80x60.
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revista groenlandia nº8
y
suplemento

DOS INTENTOS DE POEMA.DE PEPE PEREZA. POESÍA VISUAL.

primer intento de poema

segundo intento de poema (y último)

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fotos y texto de Pepe Pereza, copiado de su blog Asperezas

PORQUE SÍ, PORQUE QUIERO Y PORQUE ME DA LA GANA. DE VERÓNICA CERNADAS.

"pierdo la razón cuando salen

de mi corazón: animales"

Extremoduro

Estoy en un bar tomando café y leyendo el periódico, y algunas cosas que leo -no precisamente poéticas- me provocan unas enormes ganas de llegar a casa y ponerme a escribir. Por el camino me paro en una librería, sólo para echar un vistazo, pero un libro precioso de Cortázar me hace sufrir un ataque de consumismo a primera vista; está partido en dos, nunca había visto un libro igual, y me acuerdo en ese momento del editor que me dijo hasta que no hayas leído a Cortázar no escribas una sola línea.Al parecer me ha llegado la hora. Recuerdo entonces que con 20 años tenía un amigo que consideraba a Cortázar, Dios, y a Robe, de Extremoduro, Jesucristo. Lo de Robe se me pegó pero no lo de Cortázar ¿Por qué me habré resistido tantos años si yo siempre iba corriendo a leer, ver y escuchar todo lo que él leía, veía y escuchaba? Bueno, tenía 20 años, vivía fuera de casa, y creo recordar que eso, vivir, me ocupaba demasiado tiempo, así que no leía mucho; pero sí que escribía poemas tontos, sobre todo dedicados a ese amigo, de quien, sí, lo habéis adivinado, estaba enamorada. Nunca se lo dije, no con palabras (pero si mi mirada tuviese manos…); lo más cerca que estuve de declararme fue en un encierro (no de toros, de estudiantes), pasamos la noche en la facultad de biología, él estaba con su novia, pero ése era un pequeño detalle sin importancia (las revueltas me volvieron valiente) y después de año y medio de amarle de lejos, quise acercarme un poco (no demasiado, allí había más de cien personas, y la novia). Quise deshacerme del secreto a voces que me comía por dentro, quise tirarme a la piscina vacía, quise decirle te amo desesperadamente, aunque ya sé que tienes novia y que yo no te gusto, pero todo el día estoy pensando en ti y escribiéndote poemas y quería que lo supieses. No dije nada, sólo le entregué la pequeña libreta que me había llevado al encierro. Estaba plagada de frases como ésta:Pensar en ti es mejor que cualquier otra cosa. Pensar en ti es como comer pan con chocolate una tarde al volver del colegio mientras vemos Barrio Sésamo.
O ésta otra:-Te quiero porque es imposible que alguna vez me quieras. Te quiero porque sí.
Y también:Soy una veleta, y tú el viento.
Como veis, todo muy elaborado y de variada temática.
¿Qué cómo pude atreverme si no tenía ninguna posibilidad? No sé, debían de ser las drogas (no, mamá, quería decir que toda la noche estuvieron unos hippies tocando los bongos y fumando porros, y ya sabes, el humo…)
Él estuvo un buen rato leyendo la libreta, sólo, en un rincón; su novia me miraba. Me la devolvió, nos sonreímos, la guardé en un bolsillo (la libreta, no a la novia).
Cuando llegué a casa descubrí que había escrito algo en ella, me decía más o menos que siguiera con la poesía, que era especial, que era dulce, que era bella…no me creí nada. Leí sus palabras emocionada cientos de veces, pero no me las creí. Al final decía que esperaba leerme alguna vez en un libro. Por supuesto él no sabía nada de poesía, pero si eres el protagonista de los poemas, es más fácil que te parezcan pequeñas obras maestras.
El caso es que os cuento esto porque quería escribir unas últimas líneas a. de C. (antes de Cortázar) y porque de momento lo del libro va a ser que no. En cuanto le dé a Publicar entrada me voy a pasar la tarde con C. Si cuando acabe el libro algo dentro de mí ha sufrido una mutación quizá vuelva aquí y lo borre todo, siempre que esa mutación me conserve el dedo índice.

Verónica Cernadas. Copiado de su blog libreta de poemas

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Cuadro:

Ámame. Óleo plastificado sobre tabla. 60x50

PINS PLAN 9

I'ts Alive

Estas son las psicotrónicas chapas que nos hemos marcado para Plan 9 del Espacio Exterior, el esperadísimo regreso deVinalia Trippers, a cada cual más bizarra y marciana.

Son, cómo no (igual que las de Tripulantes, Resaca/Hankover & 23 Pandoras), obra de nuestro drugo hermano Paco Chapas, que desde el Ciberespacio ha realizado para nosotros este diseño exclusivo.

Adjuntaremos una al zine (hasta agotar existencias) en los primeros pedidos por correo, que a partir de la semana próxima podréis ya recibir en vuestras casas.

E impondremos una en la solapa,

como distintivo,

a todos los miembros de la Tripulación.

El Espacio Exterior no tiene límites

y nosotros no tenemos prisa.

El Futuro nos pertenece.

(M.A.Martín dixit)

Pedidos & colaboraciones:

vinaliatrippers@yahoo.es

vinalia trippers plan9 del espacio exterior