es un murmullo de odio y tristeza, lo escucho y ya supongo lo que ocurre, pero no dejo de tocar melancolie de Poulenc que tanto me gusta tocar y repito y repito y no aprendo de lo que ocurre cada vez que la toco, en la calle, afuera, se reúnen los vecinos malhumorados que escuchan y se ponen tristes y melancólicos como yo cada vez que toco melancolie de Poulenc y lloran con amargura, recuerdan cosas de hace años y otras tan solo de ayer y lloran enfadados lloran malhumorados, malencarados, muy, muy cabreados pero lloran juntos, todos juntos, debajo de mi balcón, como ya me lo imagino no dejo de tocar y escucho ese extraño murmullo que me llega de los transeúntes enfadados que lloran melancólicos, ocurre también con otras piezas, cuando toco la pavana para una infanta difunta de Ravel, por ejemplo, caminan en procesión bajo mi balcón, llorando, es curioso la facilidad que tienen mis vecinos para llorar, es muy fácil arrancarles lágrimas pero, indefectiblemente, continúan viviendo con odio y desesperación, algunos se sientan, esperan, ni siquiera se miran, están tan tristes y enfadados, tan perdidos, tan abandonados y solos.
Cuando termino, el murmullo, aunque no inmediatamente, cesa, salgo al balcón, están en silencio, algunos se enjugan las lágrimas, se ponen en camino, se odian, me odian, odian a Poulenc por traerles tanta melancolía, serían capaces de matarse ahora mismo, porque se odian a pesar de todo, se odian. Alguno mira hacia arriba y me mira con rabia, me odian, podrían matarme ahora mismo.
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Cuadro:
piano en espiral. óleotabla. 80x61
