PUTO MARGINAL

Por fin sé que si algún día quiero... no, no está bien redactado, por fin he comprendido que si algún día puedo...o, mejor dicho, consigo... o, mejor diré, llego a cobrar una pensión, será porque ya he alcanzado la inmortalidad. Seré tan viejo cuando pueda jubilarme para tener una pensión digna, que sólo se podrá ser así de viejo si uno ya no se va a morir nunca, ¿sabes lo que te digo? haber pasado ya ese mundano y estúpido requisito de la mortalidad, pero entonces no necesitaré ya vuestra miserable pensión de los huevos, metéosla por el culo, cagoentodoloquesemeneayenloqueno, adinerados de los güevos que no tenéis puta idea de lo que es la vida y no tengo yo intención de daros clases, qué va. Ostia ya!!!!!! quesque no es que no me salgan las cuentas, es que para mi no las hay:

puto marginal.

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y para que quede claro, lo que yo quiero es seguir trabajando cuando tenga 80 años, seguir currando, es decir, pintando, tocando y todo eso, el trabajo no me preocupa, quede claro, pero es que ser tan marginal tan marginal aun más, y eso.

Pongo estas fotos que han tardado la ostia en subir (casi una hora, no exagero como suelo, es sólo un dato curioso) de mi trabajo de esta tarde, estoy pintando, trabajando (lo que jode es que me lo pase tan bien, eso es lo que les jode, por eso, por eso me marginan) en la escenografía del musicoplastidrama que espero comience a rodar en abril.

Oye, y que quede claro, es lo que soy, un marginal, y es lo que me gusta, sí, me lo merezco, todo lo que me ocurre me lo merezco, porque al fin y al cabo es lo que me mola, la marginalidad artística y la cerveza barata!!!!!!!!

Una de las fotos, la primera, la hizo mi hijo, que tiene seis años, me parece que me ha salido artista, ayayayay, no sé, vaya desgracia, puede que poeta o algo peor, hay mucho de eso por mi familia, artistiña digo, y yo, y yo que me alegro, estoy desquiciado, está claro, me alegro, qué te parece? Recuerdo a la madre de unos alumnos de piano, médico, oculista para más señas, gran amiga, quede claro, un día me dijo, Peter, te aseguro que no tengo ninguna intención de que mis hijos sean pianistas, sonreí, sólo sonreí, pero en absoluto me molestó, porque aunque sus hijos tenían talento suficiente para ser no sólo unos pianistas pasables, sino muy, muy grandes pianistas, sabía que esa posibilidad no iba a ser fomentada en esa casa. No pasa nada, cada cual a lo suyo. Una tarde, tomando un delicioso café de los que ella prepara, estábamos hablando de las diferentes profesiones, carreras, etc. y sin saber cómo, le solté, te aseguro que no tengo ni la más mínima intención de que mis hijos sean médicos, ni por asomo. Ella sonrió, puede que algo molesta, o como mínimo sorprendida, pero yo reí, como siempre, reí, porque me hizo gracia.

LA LIBERTAD GUIANDO AL PUEBLO.

LA LIBERTAD GUIANDO AL PUEBLO.

Susana tiene trabajo. Hoy está sola con los niños. Trabaja en una academia de música en Vigo. Como hay una huelga general en Galicia se le ocurre llamar a Vitrasa, la empresa de transporte urbano. Allí le dicen que sólo hay cuatro autobuses a lo largo del día en la línea c9b cubriendo los servicios mínimos, y ninguno pasa a la hora que ella necesita. No puede ser, piensa, no puedo perder mis horas, además recibe clases de violín a primera hora, cortesía de la dirección, se decide a llamar a un taxi, pregunta cuanto costaría teniendo en cuenta que vive a las afueras de la ciudad, lejos, bastante lejos, le contestan que alrededor de veinte euros. ¿Veinte euros? Parece que le falta la respiración, apenas gano eso esta tarde, no me compensa. Llama a su madre, que me venga a buscar papá, ¡ay, no puede, está ocupado vigilando a los carpinteros que trabajan en los armarios del piso de su hermano, de su querido y protegido y mimado hijo. Vaya. Cuelga. Si es que ya lo sabe, es el machismo, adoran a ese hijo por ser un hombre, por ser un macho, siempre fue así, su madre ama de casa sometida, recuerda las discusiones ante la pasividad del niño, del único niño, no hacía nada, por no hacer, ni siquiera estudiaba, es el hombre, es el que perpetúa el apellido:

Pérez.

Da igual, no hay tiempo que perder en pensamientos inútiles. Qué hacer. ¿Llamaré a la academia para avisar de que no hay autobuses?

A Susana, que es una mujer entregada como pocas he conocido, se le ocurre llamar de nuevo a Vitrasa. Le dicen que en su parada habitual no, pero que bajando por la carreterilla que lleva a su casa, a un km y medio, podría coger otro autobús de una línea más concurrida. ¿A qué hora? Gracias. Tiene diez minutos. Organiza la ropa del niño, que se viste solo y a toda prisa, viste a la niña con lo primero que encuentra, como lo que encuentra es ropa heredada, parece un niño, cierra contras y ventanas, se arregla malamente y salen a todo correr en medio de una ligera y molesta poalla. En su camino van encontrando a ingenuos trabajadores/as que esperan el autobús que no llegará, les va avisando, una parada tras otra, se crea entonces una procesión de personas a lo largo de las estrechísimas aceras de la bajada a la travesía del aeropuerto, ella delante con el carrito de la niña y el niño a un lado, a toda velocidad, sólo diez minutos, allí camina en primer lugar la Susana, ¡ea! la Susana. Cuando se encuentra la última parada antes de su destino final, una señora a la que avisa de la huelga le dice que tome un estrechísimo atajo, y por allí va una procesión de trabajadoras y trabajadores guiados por la Susana, como en el cuadro de Delacroix, pero sin los pechos al aire, esos pechos que ella dice que se le han quedado chuchurríos por culpa de dos hijos y tres partos pero que yo adoro y no sólo eso sino que beso y acaricio cuando ella me deja, ella, como la libertad guiando al pueblo, llega al autobús, todos a salvo, pagan el precio excesivo, abusivo, deja a los niños con los abuelos y tras el trasbordo, llega con tiempo de sobra a la academia donde le pagan 8 euros la hora, a pesar de su licenciatura superior de piano, lo que va a ganar esta tarde apenas pagaba el taxi que la llevaría, pero merecía la pena el esfuerzo, le apetecía mucho llegar a tiempo, porque tiene clases de violín durante media hora, cortesía de la dirección, aunque a ella, a la Susana, que toca el piano de puta madre, el violín le sigue sonando como a Tecla, la araña.

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Como ahora mismo tengo una conexión de 46 kbs no puedo poner ninguna imágen , quizás en breve tenga una conexión mejor. Esta noche, cuando nos encontramos, Susana (La Susana) me contó esta movida y no pude evitar contarla a mi modo, porque, al final, estamos a la mínima que se pueda, cualquier cosa vale, como decía Picasso, y si surge un historia, para mi es un milagro (civil y republicano, eso sí) y voy y lo cuento, de eso se trata, de contar, de mentir o de, como en este caso, decir toda la verdad.
Queridos amigos, os extraño a todos, en vosotros está la cultura alternativa que en su momento tendrá su merecido eco y siento que me los estoy perdiendo. Espero que en breve esté a pleno rendimiento.

MUSICOPLASTIDRAMA.

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Sigo sin Internet, para no matar completamente este blog, publico esta entrada desde un cyber, impersonal, lento, incómodo...

Esta grabación que podéis escuchar aquí es un cuento que me acompaño con el piano al mismo tiempo que leo, como si estuviera cantando. Es una de las piezas que estoy preparando para un espectáculo que espero, si todo va bien, empezaré a llevar por diferentes teatros de Galicia a partir de Abril de este año, así que es un primicia para todos vosotros. Es un Musicoplastidrama porque auno mis pinturas en el escenario, colgando según lo requiera la pieza, mi música, tocaré también piezas clásicas (seguramente Beethoven y Liszt) y leeré mis textos. además se proyectarán algunos de mis vídeopoemas. Como no tengo dinero para contratar lo hago yo todo. Se titulará El Telón Pisoteado. Espero que os guste, si hay suerte lo llevo por otros lugares de España.