FRAGMENTO DE MUSICOPLASTIDRAMA EN EL TEATRO PRINCIPAL DE OURENSE. 2006

Bueno, sé que no es muy profesional, pero he de decir que cuando di este recital llevaba más de cinco años sin tocar y decidí retomar el piano unos meses antes de la fecha. Lo digo porque, efectivamente, la interpretación no es del todo correcta, aunque he decidido ponerla porque está bien expresada. Me refiero a la primera pieza.
A la segunda, sin embargo, no le pondré pega alguna, el violonchelista, José Benito Torres, hace una magnífica interpretación de esta hermosísima pieza de Glazunov, acababa de llegar de Barcelona de ofrecer un concierto y se presentó pálido, agotado y con fiebre, pero esto no hizo más que añadir calidez a su sonido. Por lo demás, no dejéis de admirar la hermosura de las bailarinas Andrea Delgado y Marta Alonso, interpretando una coreografía creada por ellas mismas. Bellas. Puro arte en el escenario.
Y por ahí andaba yo, tan pequeñín.
Manda huevos!!!
Sobre la grabación simplemente decir que el sonido es el del concierto en directo, pero las imágenes son una mezcla del concierto en directo y de los ensayos. Siento no poder dar el nombre del que lo hizo, no lo encuentro. Si por casualidad pasase (pasases) por aquí, por favor, déjame tu nombre completo en los comentarios e inmediatamente lo añadiré.
Y ahora sí, me voy, hasta dentro de unos quince días más o menos, si aguanto la ociosidad, que no creo.

DEGLUCIÓN.

Esta ilustración y este relatillo es mi participación en el vinalia trippers from the crypt. Os aconsejo que os hagáis con él porque sin duda no hay muchas posibilidades de encontar buena literartura, de calidad, tan alejada de la mojigatería como la que aparece aquí, ya no sólo por la ilusión, por la creatividad y por el arte puro que hay en sus páginas, sino porque es difícil que se junte todo eso. Y aquí está, para quien lo quiera, sin concesiones, sin palabrería vacía o simplemente bonita. Para los pedidos la información en las entradas inmediatamente anteriores a esta.

 Es cierto que tengo un poco abandonado el blog, pero ahora lo abandonaré aun más, me voy unos quince días y estaré  sin conexión ni cobertura. A mi vuelta retomaré la actividad bloguera que tanto me mola y a la que le debo mucho.

Tardamos un tiempo en adaptarnos, no fue fácil. Este es un lugar muy lluvioso y bochornoso. Era muy difícil llevar una vida confortable, pero no había más remedio que aguantar, no había otras expectativas. Un día nos fijamos en una pequeña mancha mohosa que apareció en el techo. Poco a poco se fue agrandando, a los pocos días cubría casi todo el salón. Llenó la casa de un olor desagradable e intenso, acentuaba en nuestro ánimo la desidia del lugar. Llegó un momento en que todo el techo estaba ennegrecido, nuestro aliento se hizo repugnante, olía a moho y a encía enferma, nuestra piel estaba fría y mojada. Nos convertimos en seres estáticos y sin ilusión, pasábamos horas echados en el sofá mojado mirando a las paredes, nos resultaba imposible apartar la mirada de cada recoveco, admirábamos las extrañas figuras que se formaban, algunas como imágenes abstractas, otras parecían caras de personas, figuras angustiadas y sumisas que parecían mirarnos. Estábamos pasando por un infierno consentido, nos encontrábamos en una nube, nada mitigaba nuestro desdén. Por supuesto que en varias ocasiones, antes de caer en el sopor que nos había sometido, intenté acabar con la mancha, pero siempre volvía al día siguiente. Decidimos dejarla estar. Una mañana nos despertamos, no podría decir que horrorizados, aunque tampoco esperábamos una conclusión así. La casa se quedó vacía y nosotros habíamos sido engullidos, sí, engullidos, tragados, deglutidos. Lo supimos enseguida, estábamos rodeados de oscuridad, de ponzoña, nos encontrábamos en una especie de barro o chapapote espeso que dificultaba nuestros movimientos. Al menos seguíamos juntos, aunque ni siquiera eso nos aliviaba, en realidad nada nos importaba. Allí nos encontramos con otras personas, pero nunca intercambiamos una sola palabra, estábamos amodorrados, indecisos. Al poco tiempo vinieron a pintar los techos y las paredes, nos quedamos sin visión. La oscuridad se hizo total. Afuera seguía lloviendo. Un día, o quizás una noche, no sería capaz de distinguir, pudimos mirar de nuevo por un pequeño agujero. En nuestra casa había otras personas, una familia como la nuestra. Me recordaron mucho a nosotros, tenían la piel cetrina y constantemente fría y mojada. Poco a poco pudimos ver el resto de la casa, los nuevos inquilinos permanecían a menudo inmóviles observándonos, igual que nosotros a ellos. Tenían un aspecto lánguido y desdichado como las figuras que veíamos en las manchas de las paredes cuando estábamos al otro lado. Un día desparecieron de la casa. Están ahora a nuestro lado. Jamás intercambiamos una sola palabra. Jamás. No sabría decir porqué. Volvieron los pintores, volvió la oscuridad.

TRIPPERS FROM THE CRYPT.

Aquí la encantadora y terrorífica y gente triste Julia D. velázquez leyendo el especial de vinalia, trippers from the crypt. Sería temerario no pedirlo, no leerlo, no verlo.

Pedidos en vinaliatrippers@yahoo.es. El blog aquí

TRIPPERS FROM THE CRYPT

Ya podéis pedir, y os lo aconsejo, el nuevo número de vinalia Trippers, esta vez dedicada a los Tales from the Crypt. En esta tengo la suerte, el privilegio, qué sé yo, el puto honor, de colaborar con relatillo e ilustración, al lado de pedazo de monstruos del arte auténtico y marginal de este país, escritores, poetas e ilustradores. Y yo aquí, tan pequeñín. Manda huevos. Abajo también podéis ver la ilustración y diseño que hizo silvia D. Chica para el suplemneto Poemash. ya os digo, un lujo aterrador y lleno del mejor arte alternativo de este país.

No queda ya nada para tener Trippers from the Crypt en las manos, después de medio año largo de preparativos... En cuestión de días el nuevoVinalia saldrá de imprenta caliente caliente y lleno de espeluznantes textos e ilustraciones, y podréis saborearlo por todos sus sitios...

Una vieja deuda pendiente, la que teníamos enVinalia Trippers con los Tales from the Crypt, que al fin saldamos en este homenaje al género y que estamos seguros de que os gustará...

Podréis adquirir el zine en breve en nuestros puntos habituales de venta o pedírnoslo por correo a vinaliatrippers@yahoo.es 

Y podéis, asimismo, enviarnos relatos, artículos, poemas e ilustraciones terroríficas, a tono con la temática de este número 11, que iremos subiendo al blog como extensión del fanzine impreso. Pincha aquí para ir al blog

De momento, os dejamos con la bizarra ilustración original de portada, obra de Mik Baro, y la nómina de autores que han participado en este número.

Salud from Hell

POEMASH: Especial Masters of Horror.

Y aquí, queridos drugos, la tenebrosa y oscura portada de Silvia D.Chica para el suplementoPoemash, que bajo el título Masters of Horrordedicamos al género en el ya inminente Vinalia Trippers from the Crypt.

Que ustedes la disfruten

Up !

UNA NIÑA JUEGA EN UN CAMPO DE MINAS. última parte de la suite para piano "cola para genocidio".

Aconsejo que se vea en pantalla grande

Hoy doy por terminada una parte de mi obra y, en cierto modo, de mi vida. Desde que dibujara el primer boceto hace unos ocho o nueve años, esta serie musicoplastidramática se ha ido gestando poco a poco. Este primer dibujo, se tituló cola para morir asesinado, fuí asimilándola a mis intenciones y se fue estilizando hasta adquirir el título de "cola para genocidio". Después vinieron más bocetos, más dibujos y cuadros, aunque el gérmen de la parte musical, empezó algo antes, cuando compuse el "vals de muertos", que es la primera pieza de la suite, compuesta quizás hace diez años, más o menos. poco a poco se fueron juntando cuadros, músicas e ideas, lo que más tardó en llegar y unirse al grupo fueron los textos. Hoy lo doy por terminado, en adelante intentaré moverlo todo lo que pueda, vender la serie de 100 ejemplares con carátula única, (para más información sobre el tipo de publicación, ir a "suite cola para genocidio") y a otra cosa. Con el título "cola para genocidio" tb hay un libro de relatos que estoy en conversaciones con una editorial para ser publicada, si todo va bien, en breve, además mi pretensión es que el trabajo bien como vídeo proyección y como exposición de dibujos y pinturas, se mueva por diferentes galerías y museos en los próximos años.

HOY LO SÉ.

Hoy lo sé, hermanita, pero entonces no. No lo sabíamos, no teníamos ni idea, cómo íbamos a saberlo, pero a ti no te gustó su actitud, tenía la dentadura estropeada, tenía ya cierta edad, su ropa fea y gastada, el pelo corto y descuidado, teñido con tinte barato, y no te gustó, se pagó un taxi para llegar a la entrevista, necesitabas a una señora que se ocupase de las niñas y de la casa, y ella no te gustó, no te gustó su actitud agria, sentiste todo su resentimiento social al entrar en nuestro bonito chalé, tú no podías saberlo entonces, yo sólo lo intuí, tú tenías dinero suficiente como para pagar a una señora que se ocupase todo el día de la casa y de las niñas, y yo vivía allí, en el chalé, con papá y mamá, y la vida era color de rosa, tan bonita era como la vista que teníamos cuando nos asomábamos al mirador del jardín, tan frescos los veranos como el agua de la piscina, tan llenos nuestros estómagos como la nevera, tan sonrientes como nuestras blancas y cuidadas dentaduras nos permitiesen abrir la boca, y la señora esta vino en taxi, entró en el chalé imponente de madera, no te gustó y se fue, era antipática, es cierto, además se quejó de que tenía que pagar el taxi para nada, eso te molestó, te molestó su actitud, no lo podías saber, preguntaste si acaso era para tanto lo del taxi, serían mil pesetas, nada más, te respondí, por intuición, que si la señora esa no tenía mucho dinero, el pago del taxi seguramente representaría un verdadero problema, asentiste, yo también, nos sentimos mal y seguimos adelante con nuestro verano azul. Hoy la puedo ver, hoy veo a la mujer aquella, puedo ver a la señora antipática, malhumorada, mal vestida y mal peinada, fea, la veo claramente en el taxi, llorando, humillada, desesperada, miserable, llorando. Hoy sé cuánto valen mil pesetas, hermanita.

¿?

Quizás uno de mis peores

Problemas o

Puede que vicios

Otra cosa serían

Costumbres

Pero nunca hobbies

Quizás uno de los peores

Sea mi empeño

En ser quien soy.

Quizás debería

Abandonarme

Al blando mullido

De lo anodino

De la dejadez

Sí

De la total y absoluta

Dejadez

Puede, incluso,

Que de la feliz

Mediocridad

Sí

tirarme a sus brazos

Hundirme en el confort

Asfixiarme

En su calor

Qué estúpido he sido

Todo este tiempo

Con lo fácil que hubiese sido

Si no me hubiese desviado

Aquel día

Cuando no diferencio bien

Si abrí los ojos

O decidí cerrarlos.

MIS MANOS

Las manos son

El espejo del alma.

Las mías son de pianista

Frustrado

Están muy endurecidas

Y musculosas.

De patatero

Podrían parecer.

A menudo con los dedos

Destrozados

De tanto tocar

Mal.

Además

casi siempre

Tienen óleo incrustado

entre las uñas

Que no consigo quitar

Por más que cepille

El tinte tóxico

Que descama la piel

De mis manos

de pianista

Malogrado

Y pintor

Fracasado.

Las manos,

Efectivamente,

Son el espejo del alma.

Yo tengo

 el alma

Endurecida

Y sucia

Y malherida.

NUEVA PRESENTACIÓN DE POETRASTOS.

EL SILFO. UN RELATO DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ.

EL SILFO

  Durante toda la mañana nos abrimos paso entre la roca y los brezales hasta alcanzar por fin la cumbre. El cielo había ido cambiando mientras ascendíamos, cubriendo su bóveda, antes limpia, de oscuros nubarrones que ensombrecían el paisaje. Avanzaban veloces sobre nuestras cabezas, impulsados por las enloquecidas ráfagas del norte. Ella contemplaba aún jadeante la danza de las nubes, dejando que el viento meciera a su antojo su ropa y sus cabellos, mientras a escasos metros me entregaba yo a la fascinación de aquel paisaje sin prestar atención a ninguna otra cosa. 

Hasta que un rugido etéreo y sibilante me rescató de mi embeleso justo en el momento en que cerraba Ella sus piernas emitiendo un grito ahogado. Y sus ojos me confesaron su pavor.

Han pasado desde entonces varios meses sin que Ella recupere la razón.

Y mientras, me consumo yo de angustia y de impotencia a la espera del ser que a menudo oigo silbar desde su vientre.

Vicente Muñoz Álvarez, de Marginales (Eje Ediciones, 2008).

Ilustraciones by Mik Baro