ESTRELLA RÍAS BAIXAS

Expreso Estrella rías baixas, de vuelta a Madrid tras algún fin de semana largo o unas vacaciones lectivas, el viaje siempre tedioso, fastidioso e insomne. No sé por qué, porque no lo sé, entablé conversación con una chica, también universitaria, la conversación era dolorosamente intrascendente, pero fluida, le conté que, además, tocaba el piano, no le dio demasiada importancia, tampoco lo que ella me contó parecía importarme, al cabo de un tiempo, ya de madrugada, decidimos meternos en un departamento vacío para seguir charlando, habíamos permanecido todo el tiempo en pié, en el pasillo, nos sentamos, había sitio de sobra para los dos, llegado el momento, exactamente cuando se produjo el primer silencio, decidí despedirme, ella pareció algo frustrada, seguramente pensaba que hubiese estado bien echar un polvo, pero yo no quería. No quería.
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cuadro:

I´m blue..

óleo/tabla. 60x40 aprox.

QUIÉN VIVE EN EL VATICANO VII

recibid a cristo casto y pobre, dice el papa ante un auditorio de monjas y novicias sumisas y resignadas a la superioridad y segregación con la jerarquía masculina. Que alguien como este hombre diga algo así es como si bill gates hablara de la bondad de la pobreza o que de la castidad hiciese un comentario, qué sé yo, el violador del ensanche.

Calle del Poeta Luis Miguel Rabanal en Riello (Olleir)

Sólo los grandes se reconocen en el camino

el blog de luís miguel rabanal

copiado tal cual del blog de xen

si pincháis aquí podréis leer la carta de Gamoneda a Luís Miguel, que fue leída en el acto

QUIÉN VIVE EN EL VATIVANO VI. Bonito cuento asquerótico/excomulgatorio

(confesión del papa en la mjm)
Ave maría purísima.
Sin pecado concebida.
Perdóneme papa, porque he pecado.
Cuéntame, hija mía.
Pues la verdad es que estos días he estado un poco disipada.
Si?
Sí, la otra noche insulté y provoqué a algunos perroflautas.
Bien, hecho hija mía.
Y después me fui a beber con mis amigos de las jornadas.
Bueno, sigue, hija mía.
Pues, pues…
Continúa hija mía, estás hablando con dios.
Pues nada, es que me enrollé con un chico.
Ay, ay, ay.
Y tuvimos sexo.
Ya, pero sería de palabra, ¿no?
Bueno, de palabra también, pero al final, como el condón es pecado.
No hija mía, el condón es pecado para la chusma y para los africanos, no para vosotros.
Ah, vaya, no lo sabía.
Pues de ahora en adelante toma precauciones.
Ya, pues la verdad es que se lo comí todo, santo padre.
Ay hija mía, espero que, al menos, no te haya gustado mucho.
Bueno… no sé.
Cúantos años tienes, hija mía?
17
Un poco mayor, pero…nada, nada, todo eso son pecadillos veniales, reza unos padre nuestros y te pasas esta noche por la nunciatura para que tú y yo tengamos una palabras más en profundidad
Gracias santo padre, acudiré y le diré todo lo que quiera.
Ave maría purísima
Sin pecado concebida
La siguiente.
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cuadro

 inacabado.niña en sofá.oleotabla.140x110

LUÍS MIGUEL RABANAL, Poema del perfecto desconocido

Agravios comunes
que señalar en días
hermosos. La mueca
borrada por el sicario 
feroz que huye, dedos
que abundan en la
tráquea del cadáver.
Sabrás de mí cuando
claree, manos que no
te pertenecen al
irrumpir en la casa.

su blog: más palabras para olvidar

LA CRISIS DEL ARTE, VAYA GILIPOLLEZ

Escucho, otra vez, una noticia en la radio: la crisis no parece haber afectado al mundo del arte, el resto de la noticia se diluye en mi atención, no es que me indignen estas cosas, pero sí que me convulsionan, casi no escucho nada más que una previsible referencia a los cientos de miles de euros o dólares o yenes o yuanes que han alcanzado no sé cualas obras de arte en no sé qué exclusiva subasta. Se diluye en mí la noticia, reflexiono, pienso ¿a qué crisis se refieren? ¿A cuál exactamente? ¿Será a la crisis económica que habitualmente sufrimos los artistas? Ah, esa que no me permite prever la subsistencia del mes siguiente?. Ah. ¿Será a la crisis existencial que nos hace pensar que a lo mejor si dejamos de existir puede que nuestras obras se revaloricen y nuestros hijos dejen de estar a expensas de unos pobres bohemios fracasados? Ah, claro. ¿Será la crisis de personalidad, esa que hace que no sepamos exactamente qué o quiénes somos? ¿Será? Ah, sí. ¿O será la crisis referida a la autoestima que  nos hace pensar constantemente que lo que hacemos es una mierda? Ah ¿o que somos una mierda? Ah. Será, será. ¿O será simplemente la crisis creativa que a veces nos mortifica dejándonos petrificados ante un lienzo en blanco (en mi caso siempre en negro)? Ah, será, ¿será esa crisis a la que se refieren? Qué carallo sabrán ellos, ¿que la crisis no afecta al mundo del arte? Se habrán equivocado. Lo que, seguramente, quieren decir es que la crisis no afecta a los que habitualmente pagan lo mismo por un cuadro que por un Ferrari o por una temporada en un hotel de lujo, a ellos la crisis no les afecta, pero qué sabrán ellos del mundo del arte, de verdad, de la vida del artista, que eso es, en realidad, el mundo del arte, y mira que se empeñan, esos marchantes, galeristas, embaucadores varios, que te digo aquí, desde aquí, desde mi pequeño rincón, desde mi poca importancia, que no saben nada de nada, de verdad, no saben una mierda de arte, ni qué significa el arte ni ser artista ni vivir del arte. Ni puta idea, te lo digo yo, que sí que sé. Colega.

NUEVA VISIÓN. VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ.

pero sobre todo y por encima de todo, no perder la capacidad de asombro, no dejarme vencer por el tedio, fascinarme, arrebatarme, seguir buscando la perla, graduar el punto de enfoque, distinguir bien los colores e interpretar correctamente los gestos...

mirar siempre con distintos ojos, cada día de forma nueva, con otra visión, es la clave y el sortilegio, concentrarme en la esencia y fijarme en las cosas para redescubrirlas, la gente, su espíritu, su corazón, o la calle, la montaña, el verde, el cielo...

o me devorará si no la bestia gris, mi hombre del saco, se me apagarán los ojos, se obstruirá el estómago, se me coagulará la sangre en las venas y el alma se me encogerá dentro del esqueleto...

no debo olvidarlo nunca

porque se acaba el tiempo

Vicente Muñoz Álvarez

                                                                        photo by Jul 

ANA PÉREZ CAÑAMARES Y EL 15M.

MI 15M
diario del 15M. Ana Pérez Cañamares.
pincha

LOS NUEVOS LIBROS DE GROENLANDIA YA EN LA WEB.

pincha en las fotos para leer.

BLUES NIÑO. DE XEN RABANAL

a veces me empeño en disolverme, algo de mi huye buscando nueva tierra en mi cabeza, donde no resuenen los tambores del dictado, hasta que ya no queda territorio en el que evitarme y corren ríos de sangre del tiempo perdido. 

Ya no cuento el tiempo muerto en las guerras intestinas de mi cabeza

ya dejé de contar
las horas asesinas
los minutos suicidas

los segundos que sólo sentencian la agonía de otro día de espera...


visualizo peleas de gallos borrachos que retrasan el amanecer


los cantores de blues
se cortan la garganta
y fluyen con el tiempo


hasta que calla la noche


y un niño avergonzado por la putrefacción juega a encontrar un camino

entre las palabras muertas
... 

ALFONSO XEN RABANAL

LA SOLEDAD Y LOS ESTUPEFACIENTES.

Ok, ok, ok. Tengo cuatro, puede que cinco días por delante de soledad absoluta. Pintar, escribir, tocar hasta la extenuación. Tb leeré. Tb beberé. He intentado hacerme con alguna sustancia ilegal, pero tras años de ser un "buen chico" he perdido todos mis contactos y no ha podido ser. En fin, me conformaré con sustancias legales

TRIPPERS FROM THE CRYPT Y LOS NIÑOS.

Unos pocos días antes de acabar mis algo tediosas vacaciones, me pude hacer con esta revista. Algunos niños, entre los que se encontraba mi hijo, vieron y hojearon la revista (sin mi permiso explícito) y me pidieron que les contase alguno. Yo aun no tuve tiempo de leerla entera, pero la susana se la leyó enseguida, le encantó y eligió algunos cuentos que podrían ser leídos con algunos cambios. Vicente (y demás responsables de la movida), no te imaginas cómo les gustaron, eso sí, echaban de menos algo de vísceras. Por nombrar algunos colegas de los que he podido leer diré que el de Pepe Pereza dio mucho miedo, el de Jorge M Molinero gustó por la sangre, el mio pasó un poco desapercibido (estos niños...), el de Mario crespo llegó con contundencia y Choche fue aclamado. Hubo que censurar unas cuantas palabras, sobre todo con este último.
Creo de verdad que deberías plantearte un número especial para niños de entre 6/7 a 13/14. lo que quieren es sangre, vísceras (no hablo de cuentos tontos, les gustó mucho la línea argumental de todos) y que alguien se los cuente, a ser posible con vehemencia e histrionismo suficiente. Me costó un poco el Rrrrrrriiiiiiiiissssssssskkkkkkkkk de pepe, pero cuando le cogí el tranganillo se quedaron petrificados al final. Me encanta contar cuentos, contar cuentos de miedo a niños es algo mágico, la atención que prestan, cuando miran hacia atrás por si hay alguien, cuando se asustan por el simple ruido de una gota de lluvia que cae (es que la última noche llovió), cuando te piden más (ya no había más que pudiera leerles de la revista y les leí otros míos, algunos de miedo y otros no, también alguno que recordaba de Poe y de otros), cuéntanos otro, por favor, no que es muy tarde, bueno el último, mañana más, el año que viene nos cuentas más. Realmente mágico, nada más alejado de la ñoñería.
Un especial de terror para niños, a ser posible que no se enteren sus padres. JAJAJAJAJAJA!!!!

Por lo demás, la revista es una joya, una auténtica obra de arte, de relatos e ilustraciones, una labor, un trabajo alucinante. Espero que tenga la repercusión que se merece.
pedidos e información y blog de la revista, pinchad aquí.

FRAGMENTO 25 (HABLANDO CONMIGO MISMO) de pepe pereza.

Tienes todo lo necesario para escribir: café, hachís y soledad. Así que ponte a ello y no desperdicies más el tiempo. Cuenta todo lo que llevas dentro, sácalo fuera, plásmalo, joder. Di que estás harto, que no puedes más, que te hundes en ti mismo, que no sabes hacia dónde tirar, que la confusión abarca tu mente como una niebla espesa que a modo de mortaja viste el resto del cuerpo. Vamos, no te cortes, no seas cobarde, escupe tus sentimientos, airéalos. Golpea con cada silaba que dejes impresa, hiere el blanco de la página, lacérala con rabia. Cada palabra debe ser un puñetazo contundente, brutal, para que la tinta que la imprime sea la analogía de la magulladura causada por el golpe del que la escribe. Desangra cada sentimiento, exprímelo como si fuera fruta ácida. Abre la puta caja de pandora y que salga lo que tenga que salir. Libera tus demonios y confiesa tus secretos más íntimos. Hazlo contando la verdad, sin justificarte, asumiendo los errores, aprendiendo de ellos, consciente de que no eres perfecto y que nunca lo serás. Empieza por lo más difícil y continua por lo más complicado, desde la sencillez, sin olvidar nunca que menos es más. Venga, joder, escribe eso que te guardas, rebusca en tu interior y saca los trapos sucios que taponan tus arterias, deja fluir la sangre sobre el papel. Maldita sea, no te demores más. Aprovecha y sácalo.

® pepe pereza

VENENO

Me acaba de picar

Una avispa.

Sí,

 aquí tb es de noche.

 Se enredó en mi melena

 de calvo

 y me aguijoneó.

 Es curioso,

 no sentí su pinchazo,

 tan solo su veneno.

 Me recuerda

 a una novia

que tuve.

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me picó una avispa, escribí esto en el fb, lo convertí en poema ( es decir, ya lo era), me acordé de este dibujo, de hace más, bastante más, de diez años, dibujo horrible que ni pintado, me siento algo anestesiado, puede que por el veneno, puede que por el güisqui.